Suave Es La Noche

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Como tenía ganas de beber algo, pues se le había pasado la hora de la cena en la búsqueda,
la condujo, confusa como estaba, al bar-restaurante, y después de que se sentaran en dos
sillones de cuero y de pedir un whisky con soda y hielo y una cerveza, continuó:
-El médico que le atendía debió equivocarse en el diagnóstico o algo así. Espera un
momento. Ni siquiera he tenido tiempo de pensarlo.
-¿Se ha ido?
-Cogió el tren de la tarde para París. Permanecieron un rato en silencio. Nicole parecía sumida
en una inmensa y trágica apatía.
-Fue una reacción instintiva -dijo por fin Dick-. Se estaba muriendo realmente, pero trató de
recuperar el ritmo vital. No es la primera persona que salta de su lecho de muerte. Es como
un viejo reloj: lo sacudes y por puro hábito se pone a andar de nuevo. Tu padre...
-No me lo digas. No quiero saberlo -dijo Nicole.
-Lo que más fuerza le dio fue el miedo -prosiguió Dick-. Le entró miedo y por eso saltó de
la cama. Es probable que viva hasta los noventa años.
No quiero oír nada más -dijo ella-. Por favor. No lo puedo soportar.
-Está bien. El jovenzuelo al que vine a ver es un caso perdido. Podemos irnos mañana
mismo.
-No sé por qué tienes que entrar en contacto con ese tipo de cosas -estalló Nicole.
-Ah, ¿no lo sabes? Hay veces que tampoco 1o sé yo. Ella le tocó la mano.
-Oh, perdona, Dick. No sé cómo he dicho eso.
Alguien había llevado un gramófono al bar y se quedaron un rato en silencio escuchando
La boda de la muñeca pintada.
III
Pasó una semana. Una mañana, al ir a ver si había correo para él, Dick se dio cuenta de que
se había producido un cierto alboroto afuera: uno de los pacientes, Von Cohn Morris, se
marchaba. Sus padres, que eran australianos, estaban colocando su equipaje con
vehemencia en una gran limusina y, a su lado, el doctor Ladislau trataba sin ningún resultado
de oponer sus gestos de protesta a los violentos ademanes de Morris padre. Morris