Suave Es La Noche

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XXII
Nicole se despertó tarde, murmurando algo que formaba parte aún de lo que había estado
soñando antes de desenredarse las largas pestañas enmarañadas por el sueño. La cama de
Dick estaba vacía. Pasó un minuto antes de que se diera cuenta de que la habían despertado
unos golpes en la puerta del salón.
«Entrez», gritó, pero no hubo respuesta, y pasado un momento se puso una bata y fue a
abrir la puerta. Un sergent de ville la saludó cortésmente y entró en el salón.
-¿Está aquí el señor Afghan North?
-¿Qué? No. Se ha ido a América.
-¿Cuándo se fue, madame?
-Ayer mañana.
El policía hizo un gesto negativo con la cabeza y agitó el dedo índice hacia ella a un ritmo
más rápido.
-Anoche estaba en París. Se ha registrado en este hotel, pero su cuarto no está ocupado. Me
dijeron que preguntara en esta habitación.
Me parece todo muy raro. Ayer por la mañana fuimos a despedirle y se marchó en el tren
que lleva hasta el barco.
-Sea como fuere, el caso es que le han visto aquí esta mañana. Hasta han visto su
documento de identidad. Así que...
-Nosotros no sabemos nada -afirmó, sorprendida. El policía se puso a reflexionar. Era un
hombre apuesto, pero olía mal.
-¿Seguro que no estuvieron anoche con él?
-Pues claro que no estuvimos.
-Hemos detenido a un negro. Estamos convencidos de que por fin hemos detenido al
negro que teníamos que detener.
-Le aseguro que no tengo la menor idea de lo que me está hablando. Si se trata del
Abraham North que nosotros conocemos, pues bien: si anoche estaba en París, no teníamos
noticia de ello.