Suave Es La Noche

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-Vaya al Hotel Excelsior -le dijo con un hilillo de voz-. Avise a la señorita Warren.
¡Doscientas liras! Señorita Warren. Due centi lire. ¡Oh, cerdos...! Oh Dios...
Se ahogaba y sollozaba mientras le seguían arrastrando a través de la bruma ensangrentada
por vagas superficies irregulares hasta que llegaron a un cuartucho y lo dejaron caer sobre
un suelo empedrado. Los demás salieron, se oyó un portazo y se encontró solo.
XXIII
Baby Warren había estado tendida en la cama hasta la una leyendo uno de los relatos
curiosamente insulsos de Marion Crawford cuya acción ocurría en Roma; cuando lo terminó,
se levantó y se puso a mirar por la ventana lo que pasaba en la calle. Enfrente del hotel,
dos carabinieri, de apariencia ridícula con las capas que los envolvían y las gorras de
arlequín, se movían pesadamente de un lado a otro, como la vela mayor de un barco al virar
éste, y mirándolos se acordó del oficial de la Guardia que le había dirigido miradas intensas
durante el almuerzo. Tenía la arrogancia propia de los hombres altos de un país de bajos,
como si no tuviera otra obligación que la de ser alto. Si se le hubiera acercado y le hubiera
dicho: «¡Vámonos!», le habría contestado: «¿Y por qué no?», o al menos eso era lo que
pensaba ahora, pues todo le seguía pareciendo irreal en aquel ambiente que le era tan ajeno.
-Vagaron sus pensamientos, pasando lentamente del oficial a los dos carabinieri y de éstos
a Dick. Se volvió a meter en la cama- y apagó la luz.
Un poco antes de las cuatro la despertaron bruscamente unos golpes en la puerta.
-Sí. ¿Quién es?
-El portero, señora.
Se puso el kimono y abrió la puerta con aire soñoliento.
-Su amigo Divere está en lío. Lío con la policía y está en prisión. Mandó taxi para decir y
el taxista dice que prometió doscientas liras.
Hizo una prudente pausa para ver si estaba de acuerdo con esa cifra y luego siguió.
-El taxista dice que el señor Divere está en mucho lío. Ha peleado con la policía y está
herido muy mal. -Bajo enseguida.