Suave Es La Noche

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-¿No se dan la mano? -sugirió el médico francés. -No, ya se conocen -dijo Abe.
Se volvió hacia McKisco.
-Venga, vámonos de aquí.
Mientras se alejaban, McKisco, alborozado, se agarraba al brazo de Abe.
-¡Un momento! -dijo Abe-. Tommy quiere que le devuelva la pistola. Puede que vuelva a
necesitarla. McKisco se la entregó.
-Que se vaya al diablo -dijo con firmeza-. Dígale que se puede...
-¿Le digo que quiere usted otro disparo?
-Pues ya hice lo que tenía que hacer -exclamó McKisco mientras caminaban juntos-. Y no
me porté mal, ¿eh? No me acobardé para nada.
-Estaba bastante borracho -dijo Abe secamente.
-No, no lo estaba.
-De acuerdo. No lo estaba.
-¿Qué más da que me tomara un par de copas? Cada vez más seguro de sí mismo, se encaró
a Abe con resentimiento.
-¿Qué más da? -repitió.
-Si usted cree que da lo mismo, para qué insistir. -¿No sabe usted que todo el mundo
estaba borracho todo el tiempo durante la guerra?
-Bueno, dejémoslo estar.
Pero el episodio no había terminado ahí. Oyeron pasos apresurados por el brezal que tenían
detrás y vieron que se les acercaba el médico.
-Pardon, messieurs -dijo jadeante-. Voulez-vous me régler mes honoraires?
Naturellement, c'est pour soins médicaux seulement. M. Barban n'a qu'un billet de mille et
ne peut pas les régler et l'autre a laissé son porte-monnaie chez lui.
-Típico de los franceses no pensar en estas cosas -dijo Abe; y luego, volviéndose al
médico-. Combien? -Déjeme que pague yo -dijo McKisco.
-No. Yo lo pago. Al fin y al cabo, todos corrimos más o menos el mismo peligro.