Suave Es La Noche

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-Supongo que no querrás que te tengamos que llevar hasta el barco.
-Ya es bastante tarde -dijo Dick-. Sería mejor que nos fuéramos todos.
Abe, en cuyo rostro noble y digno se podía leer ahora una cierta obstinación, repuso con
firmeza:
-¡Ah no!
Hizo una pausa con expresión grave y volvió a decir: -Ah no, aún no. Vamos a tomarnos
otra botella de champán.
-Yo no quiero más -dijo Dick.
-Era en Rosemary en quien estaba pensando. Es una alcohólica por naturaleza. Tiene
siempre una botella de ginebra en el cuarto de baño y cosas por el estilo. Me lo dijo su
madre.
Echó todo lo que quedaba de la primera botella en la copa de Rosemary. Ésta se había
puesto bastante mala el primer día en París de tanto beber limonadas; después de aquello,
no había vuelto a beber nada, pero ahora alzó la copa de champán y bebió.
-Pero ¿qué es esto? -exclamó Dick-. ¿No me habías dicho que no bebías?
-Pero no dije que no fuera a hacerlo nunca.
-¡Si tu madre te viera!
-Sólo me voy a beber esta copa.
Sentía cierta necesidad de bebérsela. Dick bebía, no demasiado, pero bebía, y quizá aquello
la acercaría más a él, podría servirle de algún modo para el plan que se había trazado. Se
bebió un buen trago, se atragantó y luego dijo:
-Además, ayer fue mi cumpleaños. Cumplí dieciocho.
-¿Por qué no nos lo dijiste? -saltaron todos indignados.
-Porque sabía que ibais a hacer mucha alharaca y a tomaros demasiadas molestias.
Se acabó la copa de champán.
-Así que esto es la celebración.
-Por supuesto que no lo es -le aseguró Dick-. La cena de mañana es tu fiesta de
cumpleaños, no lo olvides. ¡Dieciocho años! Pero si es una edad importantísima.