Suave Es La Noche

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Dick prestándole atención parecía dejarlo paralizado, y después de una pausa un poco
violenta, la conversación que había interrumpido continuaba sin él. Trató de meterse en
otras conversaciones, pero era como darle la mano continuamente a un guante del que se
hubiera retirado la mano, por lo que, al fin, poniendo aire resignado como si se encontrara
entre niños, dedicó toda su atención exclusivamente al champán.
Rosemary paseaba a intervalos la mirada por la mesa, deseosa de que los demás disfrutasen,
como si se tratara de sus futuros hijastros. Una favorecedora luz de mesa, que emanaba de
un búcaro de clavellinas aromáticas, le daba al rostro de la señora Abrams, ya encendido
por el Veuve Cliquot, una expresión vigorosa, llena de tolerancia y buena voluntad
juveniles. Junto a ella estaba sentado Royal Dumphry, cuyos aires de muchachita resultaban
menos chocantes en aquel ambiente de placer nocturno. A continuación, Violet McKisco,
cuyos encantos habían aflorado a la superficie y ya no hacía ningún esfuerzo por tomarse
en serio su fantasmagórica condición de mujer de un arribista que no había llegado a
ninguna parte.
Luego venía Dick, manejando los hilos para que no volvieran a caer en la inercia de la que
había conseguido sacarlos, totalmente inmerso en su papel de anfitrión.
Luego su madre, perfecta como siempre.
Luego Barban, sumamente atento con su madre, con la que mantenía una conversación, lo
cual hizo que volviera a sentir simpatía hacia él. Luego Nicole. Rosemary la vio de pronto
con nuevos ojos y decidió que era una de las personas más hermosas que había conocido
nunca. Su rostro, que era el rostro de una santa, de una virgen vikinga, resplandecía entre
las débiles partículas que flotaban como pequeños copos de nieve en torno a la luz de las
velas y recibía su fulgor de los farolillos de color tinto que colgaban del pino. Seguía igual
de inmóvil.
Abe North le estaba hablando de su código moral:
-Por supuesto que lo tengo -insistía-. Un hombre no puede vivir sin un código moral. El
mío consiste en que estoy en contra de la quema de brujas. Cada vez que queman a una,
siento que me arde el cuerpo.
Rosemary sabía por Brady que era un músico que, tras unos comienzos brillantes y
precoces, llevaba siete años I sin componer nada.
A continuación estaba Campion, que había logrado I controlar hasta cierto punto sus
ademanes escandalosamente I afeminados e incluso mostraba hacia los que estaban junto a
él una cierta solicitud maternal. A su lado, Mary North, con una expresión tan alegre que
resultaba difícil no responder con otra sonrisa al espejo blanco de sus dientes: toda la zona
que rodeaba sus labios entreabiertos era un delicioso círculo de gozo.