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378 lusitania F. ma rt í n e z Ji m é n e z
Debo confesar que nunca antes había sentido la ilusión de
lo inmediato como una totalidad en la plenitud del ser como
ahora, como hoy, en que hacia el umbral del siglo x x i van las
correspondencias secretas como una realidad inseparable.
Ahora existo por la virtud estable de mis reflexiones, sobre la
itinerante belleza del silencio, sobre los tropiezos de la costumbre
de amar o la huida espectacular al absurdo errante como un
convenio entre el asombro y la fatiga del universo para echar a
un lado el fastidio de los laberintos en las tinieblas.
Éstas son mis confesiones al perseguir de las sombras la
profusión íntima de la vida, no sólo como imagen de un eco
del ayer, sino como las galerías del mundo en los claroscuros
de los juegos del destino en los que, la luz, de espaldas a la noche,
es una estación, una brújula que solapadamente desnuda
las hojarascas que alcanzan la voz o la compacta redondez de la
transparencia prolongada en el sino de un nosotros sustraído de
la empantanada cotidianidad.
Quizás, sólo la luz en el crepúsculo provoca inquietud al movimiento,
como conjunción del azar y la dramática realidad para
comprender el naufragio de los sueños.
Si tengo un sueño que realizar es afirmar la libertad del amor
en la singular temporalidad, siempre que un ángel espere el arpa
silenciosa del viento.
Entonces en medio de este espacio comienzo a abrir la mirada,
la invención, el éxtasis de la eternidad beatificada, lo humano
como vocación conmovedora ante la decadencia sin límites del
un mundo.
Hoy me aproximo a mi sueño: las voces dan vuelta, tocan la
inmóvil apariencia de las horas por una pasión divina que desde
un árbol es el refugio excepcional del recuerdo.
Cotidiana III. Ser en «el otro»
La poesía puede ser un paraguas abierto, un murciélago en la noche
con súbitos objetos, una galería que llueve cuando las flores dormidas en
apariencia saltan sobre la esfera, sobre la nueva esfera que en torno a sí