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380 lusitania F. ma rt í n e z Ji m é n e z
rodea. Es como un ave que en la cima de una montaña puede
«ver» la universalidad concreta en su danza verbal, los rincones
del alma como un cuadro entrañable en el paisaje. Su palabra
es una montaña, el olor del recuerdo, un hogar de instantes
sublimemente vasto, espacio, tiempo, nosotros, lo que somos:
transitoriedad, porque vivimos en una vidriera de lágrimas y
barro.
Aun en el tercer milenio oiremos decir que la mujer posee
un espíritu sensible arrojado a esa metáfora eterna de las antinomias,
de las contradicciones. Arrojada a los juegos infinitos del
sueño o a siniestras pesadillas desde donde puede escribir las
letras del azar, lo indefinido en sus habitaciones literarias donde
toma la verdad ajedrecísticamente como posibilidad metafísica o
retorno a la memoria que somos.
Y más aún los seres humanos continuarán encerrados en el
enigma de la muerte, en el laberinto de su presencia en la tierra
con frío, con sed, con hambre. No existirá la inmovilidad ni la
permanencia. Habrá círculos y triángulos para sus máquinas,
para sus objetos ideales, para el confuso caos de la apariencia y
la fenomenología.
Sin embargo, el reino de la mujer seguirá intacto. Ella será el
refugio invulnerable del tiempo, la vida diurna de los secretos, el
regreso, la vuelta al mito, a la ficción como espíritu encarnado.
Entonces desde mi ventana seré testigo activo de lo que mis
ojos ven en mi soledad nocturna, cálida y secreta, diferente y
gris, sin la histeria de un médium, sin heroína ni mártir de una
época.
Es como diría Annie Leclerc: «Toda mujer que quiera poseer
una escritura que le sea propia no puede soslayar esta urgencia
extraordinaria: inventar a la mujer». 2
Para que pueda advenir la que sí soñó Rimbaud al decir:
«Cuando se haya roto la infinita esclavitud de la mujer, cuando
ella viva para ella y por ella, también será poeta».
2 Annie Leclerc.