Amazonien - ein Foto- und Lesebuch - Susanne Gerber-Barata

Im Flug
Sozusagen im Flug zieht ein halber Kontinent
unter mir vorbei. Dreieinhalb Stunden lang kann
ich von meinem Fensterplatz aus verfolgen, wie
sich Brasilien verändert. Beim Aufsteigen unter
mir die Stadt Manaus. Betongrau, erdfarben, wie
alle anderen Städte in unendlich viele Quadrate
zerschnitten, zerhackt. Nur am Horizont dunkles,
fast schwarzes Grün. Dann ein, auch im Verhältnis
zur endlosen Stadt, riesiger Streifen Wasser, der
immer noch breiter wird. Ein paar lang gezogene
Inseln oder halt, wohl eine Flussschlaufe, ein Knie.
Überall verteilt Wolkengebirge, schwerelos in den
Raum gestellt, schwebend, wie tausend kunstvoll
auseinandergerissene Wattebällchen. Hart
abgegrenzt mache ich ihre Schatten da auf dem
fernen Boden aus.
Was ist das denn? Ein paar riesige Schlieren,
auslaufend und mächtig, wie wenn jemand nach
dem Malen der Wasserbecher umgefallen wäre.
Die trübe Soße, zusammen gewaschen aus allen
verwendeten Farben, zieht weite Schleifen, teil
sich, fließt in alle Richtungen. Dann aber, wie
wenn das Resultat den Verursacher nicht
befriedigt hätte, und er es sozusagen verdünnen
wollte, schickte er ihm frischeres, blaues Wasser
nach, veranstaltete ein gigantisches, nasses
Treffen, denn die beiden Wasser laufen eine lange
Weile nebeneinander her, ohne sich zu
vermischen. Klar grenzen sich die Konturen
voneinander ab – wir fliegen gerade über das
Treffen der Wasser vor Manaus! Hier fließt der
Rio Negro in den Solimões, der da zum Amazonas
wird.
Die Muster wiederholen sich in tausenderlei
monotonen Varianten. Ungezählte ähnliche
Flussläufe, fein verästelt, dazwischen dunkles
Grün. Mal sind es feine Honigfäden, mal
lehmdreckige Soßen, die jemand über ein holprig
grünes Kohlblatt hat laufen lassen. Dann wieder
sind es Straßen, erdfarben, erkennbar an ihrer
regelmäßigen Breite. Jetzt sind wir genau über
anderen schlammbraun milchkaffeefarbenen
Wassern. Jede einzelne Wolke verschattet ein
kleines Stück Erde genau unter ihr. Fällt der
Wolkenschatten auf die Wasser, verfärben auch
sie sich dunkler, werden fast graubraun. Andere
Wasser tauchen auf, blauer, grünlicher,
dazwischen immer wieder sehr viel Kohl. Eine
einzelne Straße, braun und gleichmäßig
gewunden, schiebt sich von unten her in den
Ausschnitt, führt ins Nirgendwo, direkt in die
Wolken, die den Horizont verschleiern. Andere
Wolken, dazwischen gehängt, geschoben, reißen
auseinander, ballen sich gebirgig auf, mehrstöckig,
verdicken sich oder werden wieder zu Schlieren,
Schleiern, Dunst.
Lasse mir von früher erzählen, als man von Belém
bis Manaus sechs, sieben Stunden flog, und nicht
wie jetzt, in der halben Zeit, in dreieinhalb
Stunden bis São Paulo kommt. Die Flugzeuge
waren Militärmaschinen, die Stewards trugen rote
Hemden, gut erkennbar im grünen Dschungel,
eine Machete am Gürtel und einen Revolver. Die
Passagiere saßen rechts und links im Rumpf des
Flugzeuges, das Gepäck war notdürftig in der
Mitte mit einem Netz gesichert. Jeder bekam für
den Notfall eine Überlebensration zugeteilt, die
für drei Tage reichen musste, in dieser riesigen
Wildnis, die mir viel mehr Wasser zu haben
scheint als festes Land. Mehr wie eine grünbraune
Hölle vorkommt, als wie das Paradies. Endlos,
bläulich, bräunlich, riesige Landstriche ohne einen
einzigen, menschlichen Eingriff.
Eine oder eineinhalb Stunden später ein anderes
Bild. Kupfrig, orangebraun die scharf
abgegrenzten Felder, riesige Brocken, aus dem
Urwald herausgeschnitten, herausgeholzt,
dazwischen immer noch endlose bewaldete
Flächen, Wolken, Wolkenschatten. Bis dann das
bearbeitete, urbar gemachte Land immer mehr
Besitz ergreift, überhandgewinnt, der Boden
heller wird, sich immer mehr zerstückelt. Die
Flüsse nurmehr feine Rinnsale, dazwischen immer
wieder scharf und kantig abgeschnittene,
kommerziell genutzte Flächen. Felder, bestellt
oder brachliegend, verdrängen langsam aber
stetig alles Grün, an dessen Stelle abgezirkeltes
Beige, Braun und Graubraun tritt. Das Land ist
nun fast vollständig aufgeteilt, bestellt, genutzt.
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