Amazonien - ein Foto- und Lesebuch - Susanne Gerber-Barata

vor die unvergitterte und weit offen stehende
Haustür. Zeit für einen kleinen Schwatz. Jeder, der
gerade vorbeigeht, ist eingeladen. Man kennt
sich. Uns, die Neugierigen, lernt man sogleich
kennen. Und so endet unser Abendspaziergang
vor irgendeiner Haustür beim gemütlichen und
oft überraschend interessanten Gespräch.
Dabei hätte ich so gerne noch mehr Häuser
ausspioniert! Die meisten haben, wie es früher
üblich war, weder Fenstergitter noch
Glasscheiben. Nachts werden die gähnenden
Fensteröffnungen mit hölzernen Läden
hermetisch verschlossen. Aber bis alle schlafen,
steht alles, der Hitze wegen, noch lange
sperrangelweit offen.
Die Häuser sind direkt an die halbmeter
schmalbrüstigen Bürgersteige gebaut. Die Fenster
rahmen die unterschiedlichsten, immer eher
spartanischen Varianten des Wohnens und
Einrichtens. Im Zentrum immer der Tag und Nacht
laufende Fernseher. Eine Hängematte, ein Sofa
und unzählige Familienfotos, drei Dutzend
dekorativ hinter und nebeneinander aufgebaute
Amateuraufnahmen, ein Rahmen kitschiger als
der nächste, auf Regalen, Beistelltischen oder gar
auf dem Kasten der Klimaanlage aufgebaut. Der
ganze Clan ist abgebildet. Alle Lieben in allen
Lebensphasen, vom Schulabschluss bis zur
Hochzeit, gar als Erinnerungsfoto des
Verblichenen, zum sieben Todestag, als
Erinnerung an alle trauernden Hinterbliebenen
verteilt. In einigen Häusern sind auch die Wände
mit Fotos geschmückt. Um sie zu betrachten, muss
man den Kopf weit in den Nacken legen.
Unser kleiner Rundgang, immer wieder
unterbrochen, endet am Hafen. Der endlos
zubetonierte, schattenlose Platz, tagsüber
fest in den Händen der Aasgeier, die sich um die
vielen Abfälle streiten, wird er abends zum lokalen
Treffpunkt. Kinder haschen Seifenblasen, die ein
älterer Mann als Kostprobe aus seinen überaus
kreativ selbst gebastelten Speiern Probe bläst. Sie
sind spottbillig. Unter den achtsamen Augen der
Gesellschaft treffen die jungen Mädchen ihre
ersten Verehrer. Die jüngere Schwester langweilt
sich tödlich in der ihr zugedachten Rolle der
Sittenwächterin. Sie hält die Kerze, wie man hier
dazu sagt. Da drüben spendiert der Vater der
Kleinfamilie ein fruchtiges Eis. Quer über dem
Platz walken die Matronen den letzten Klatsch
durch.
Die Gespräche bestätigen es. Alenquer ist das
typische Beispiel einer Stadt des „Gab´s-schonmal-hier“.
Der Schlagfertigkeit und dem ironischen
Witz eines Ex-Einwohners entkommt hier nichts.
Könnte man die Reihe der sich immer wieder
erschöpfenden Wirtschaftszyklen besser beschreiben,
die so typisch sind für den Amazonas? Auf
den Mauern des bis heute beeindruckenden
Schulgebäudes kann man lesen, wie wichtig man
sich hier nahm und auch wie buchstabengläubig
man ist. In jenen besseren Zeiten pinselte man:
„Schule Fulgênio Simões, majestätischer Tempel
des Wissens“ und gleich um die Ecke: „Du bist
der Stolz unserer Generationen“.
Die Generationen allerdings sind schon alle
weggezogen. Hier in Alenquer gab es, es ist gar
nicht so lange her, den blühenden Handel mit
Paranüssen, dann mit Jutte oder später den der
schwarzen Pfefferkörnern. Außerdem einen sehr
erfolgreichen Fußballklub, alles kaum mehr als
eine oder zwei Generationen her. Dann, in den
80er Jahren des letzten Jahrhunderts, gab´s gar
Goldgräber und jetzt sollen Edelsteinvorkommen
entdeckt worden sein. Bis deren Ausbeutung
freigegeben wird, gammelt die Stadt unter
schlimmster politischer Misswirtschaft in der
tropischen Hitze vor sich hin. Die einzige, die alle
„Gabs-hier-schon-mal“ überlebt und wohl noch
eine Weile überleben wird.
Die katholische Kirche allerdings hat ihre einst
unbestrittene Vormachtstellung längst gegen die
wie Pilze aus dem feuchten Boden schießenden
evangelischen Kirchen verloren. Sie sind die
einzigen, die hier noch neue Kirchen,
Entschuldigung, Tempel hochziehen. Sie ziehen
jene Gläubigen aus den hölzernen Häuschen an,
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