Amazonien - ein Foto- und Lesebuch - Susanne Gerber-Barata

Die Bibliothek
Vage nur die Erinnerung an das alte Haus. Es lag
gleich um die Ecke des größten Shopping-Centers
der Stadt. Das starke Türkis von den Regen
ausgelaugt, verblichen, hätte es dringend ein paar
Reperaturen gebraucht. Links ein Podest auf
Straßenhöhe, der Käfer, postautogelb, nun schon
mehr als zehn Jahre außer Verkehr.
Ein seltsamer Bau, direkt über einen Kanal
gebaut. Man musste ein paar Stufen zum Haus
hinuntersteigen, unterhalb das Niveau der Straße.
Wie fast alle Häuser hier war es dunkel. Die
weißen Fensterläden, der intensiv begangen und
befahrenen Straße zugewandt, blieben immer
geschlossen. Es galt die Hitzen auszusperren. Das
machte es feucht, was nur der überaus üppigen
Tajá wirklich gefiel. In einen enormen Topf direkt
neben der Eingangstür gepflanzt, hob sich ihr
dichtes Grün/Weiß wunderbar üppig vom Türkis
der Hauswand und dem traditionellen Blutrot des
Eingangs ab. Die Riesenblätter tiefgrün, das
Blattinnere in unregelmäßigen Blattern dekorativ
zwischen den weit verästelten weißen
Blattnerven aufgeworfen. Der glatte Boden aus
unregelmäßigen Kachelscherben, ein Stich
Bohème, war eingefasst mit einem passenden
Band schmalerer Kacheln. Zwei antike Korbstühle,
einer neben den anderen gestellt, luden zu einem
Schwatz mit Vorbeigehenden oder den Nachbarn
ein. Letztere waren längst weggezogen, schon
länger hatten die Straßenhändler sie abgelöst,
angelockt als der Fortschritt Konsum hier um die
Ecke Einzug hielt.
Neben der Tür das Schild, leise vor sich hin alternd.
Portugiesischunterricht . Hoch über der
Eingangstür die billige Lithografie einer Heiligen.
Das Halbdunkel des Hauses durchdrungen vom
Geruch nach Papier, nach Feuchtigkeit und
Schimmel, gut durchmischt mit Kollektionen gut
genährter Schimmelpilze. Der Kanal, der unter
dem Haus durchführte, machte sich besonders bei
starken Wasserfällen bemerkbar. Dann brodelten
und kochten die Wassermassen, rebellierten
gegen ihre Gefangenschaft, suchten sich zu
befreien. Schäumten schauerlich in den Toiletten,
drückten das Wasser hoch, rumorten und ächzten
im alten Geröhr. Gaben dem Haus ein tropisch
unkontrollierbares Eigenleben.
Portugiesisch, Sprachen überhaupt, waren seine
Leidenschaft und Freude. Ein schmächtiger Mann,
dürr, mit bräunlicher Haut, ein Caboclo. Jener
Mischrasse, was er selber aber keinem
zugestanden hätte. Die hohen Backenknochen, die
schmal-schlitzigen, dunklen Augen und die nur
leicht krausen Haare, deren Schwarz kein weißer
Faden trübte, ließen keinen Zweifel übrig. Von
einer guten Stelle in einem Ministerium
pensioniert, hatte er sich nie zum Heiraten
durchgerungen. Lebte mit zweien seiner
Schwestern, beide so dünn wie religiös, auch sie
unverheiratet. Eine ureigene, symbiotischen
Welt, besonders seit sie, zum Hass und bösem
Klatsch der ganzen restlichen Familie, die Tochter
einer ehemaligen Zugehefrau und inzwischen
deren ganzer Clan adoptiert hatten. Die junge
Frau war eine wilde Mischung aus Ersatzkind,
Pflegerin, Almosenempfängerin und Mädchen für
alles. Beklagten sich alle drei abwechselnd und
immer hinter dem Rücken der anderen, über
wechselnde Krankheiten und darüber, von der
Familie vergessen worden zu sein. Stöhnten über
die Frechheiten, die sich die aufgehalste Familie
herausnahm, um dann aber, gegen die Wand
gestellt, sofort deren Partei zu ergreifen und alles
abzustreiten.
Die legendären hysterischen Krisen des Onkels, –
die Nerven – wahre Delirien aus blinder Wut, mit
denen er, starrköpfig wie er war, alles erreichte,
was er wollte, durch die er seine kleine Welt
allein um sich kreisen ließ, allen seinen Willen
aufzwang, habe ich nie erlebt. Vielleicht hatte
das Alter seine Kräfte, und die Wut gleich dazu,
unterminiert und ausgehöhlt, so dass ihr heute
die explosive Kraft von ehemals fehlte.
Gab es Besuch, buhlte er, der Onkel, den Bart
ungemacht, auf dem Hemd ein paar Tropfen des
im Mixer zerkleinerten Mittagessens, trotz des
fortgeschrittenen Alters ohne große
Gesundheitsprobleme, sah man vom allergischen
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