Amazonien - ein Foto- und Lesebuch - Susanne Gerber-Barata

aufgerichtet, schlug er ein knochiges Knie über
das andere und nahm die Brille zur Hand. Klappte
ein Brillenbein sorgsam über das andere und legte
sie sorgfältig vor sich auf den Tisch, bevor er zu
einem professoralen Monolog ansetzte. Da blieb
sie aber nie länger als zwei Sätze liegen. Benutzte
sie im ersten aufflackernden Feuer als
Dirigentenstab, die sehnigen Hand ergriff sie,
zusammengelegt, um seinen Monolog zu
verstärken, unterstrich da ein Wort, setzte da
einen Akzent. Sprach stolz und selbstsicher von
seinem Wörterbuch. Eine universelle Grammatik,
die verschiedene Sprachen miteinander verglich,
lebende und tote, an dem er gerade schrieb.
Vom überladenen Beistelltischchen lud
aufgedeckt die total veraltete Schreibmaschine
zum Schreiben ein. Im geheimen aber hatte ihn,
hochgebildeter Eremit, das vorgerückte Alter
schon von allen weiterführenderen Ansprüchen
befreit. Vielleicht hatte es gar nie wirklich in
seinem Interesse gelegen, anderen mitzuteilen,
was er bei seinen Recherchen herausgefunden
hatte. Von ihm selber zwar immer verneint:
Morgen schon werde er alles niederschreiben, die
Veröffentlichung an die Hand nehmen, eine
Bestätigung für sein Lebenswerk erhalten, jenes
Wort nochmals nachsehen. An Ideen fehlte es
nicht. Er litt aber an jener unentschiedenen
Unternehmenslosigkeit, die einem verführt, alles
auf morgen zu schieben. Kein Chef, keine Familie
oder Kollegen saßen voller Erwartung da, und so
verschob er das Verschieben, verschob es auf
später.
Seine trockene Hand voller heraus wuchernder
Adern strich liebkosend immer wieder über sein
Knie, wie wenn er einer längst vergessenen
Zärtlichkeit auf der Spur wäre. Die Geschichte vom
unehelichen Sohn, den er gehabt haben wollte,
glich eher einem schlecht verhüllten, eher
unwahrscheinlichen Familienphantom.
Geheimnisvoll irreal wie die Frauen, die er, die
äußerst mysteriöse Aura verriet ihn, allein zu dem
Zweck erfand, die Aufmerksamkeit der Zuhörer
uneingeschränkt an sich zu fesseln. Impertinent
klatschten die Schwestern und die Fasttochter
hinter seinem Rücken. Schon sei wieder mehr als
Dreiviertel der monatlich überwiesenen Pension
einfach verschwunden, direkt von seinem Konto!
Keiner konnte es sich erklären, weder dieses noch
die anderen früheren Male, keiner traf irgendwelche
Maßregeln dagegen.
Die ganze Familie weigerte sich, niemand wollte
eine der gefürchteten Nervenkrisen
heraufbeschwören, in irgendeiner Weise darüber
zu sprechen, das es mit Tod, Testament oder gar
einem letzten Willen oder Vermächtnis in
Verbindung gebracht werden konnte. Das Thema
berühren, hieß den Tod selber herbeizurufen.
Starrköpfigkeit, die es vereitelte, eine Schenkung
der Bibliothek und ihres ganzen Inhaltes zu
Lebzeiten vorzubereiten. Morgen schon
wünschte er, süße Illusion, kleine Selbstbetrügerei,
genau jenes Buch zu konsultieren,
welches ja dann nicht mehr gleich zur Hand
wäre. Schon seit sehr langer Zeit hatte er keins
davon mehr angerührt, lebte vollständig
zurückgezogen in seine kleine Privatwelt, in der
er ganz einfach nichts verändert haben wollte.
Nach seinem plötzlichen, schmerzlosen Tod
begann die Bibliothek, sein Nachlass, eine
komplizierte und fast nicht enden wollende
Reise.
Eines Umzugs wegen, das Haus unter dubiosen
Umständen verkauft, wurde sie ohne viel
Umstände und Sorgfalt in Kartonschachteln
verpackt und ausgelagert, dem Schimmel
ausgeliefert, den „Traças“ und anderen kleinen
papierfressenden Tierchen, und der immer
präsenten Feuchtigkeit - fehlte nur, dass die
immer heftiger brodelnden Wasser sie
davongetragen hätten. Lernte auf ihrer Odysee
die unterschiedlichsten Aufbewahrungsplätze,
einer prekärer als der andere, kennen, wo sie,
Maximum der Aufmerksamkeit, auf Druck eines
der Neffen hin und wieder mit Insektizid
besprayt wurde. Die nicht wenigen Versuche, sie
einer öffentlichen Institution zu schenken,
verliefen im Sande, besser in den
unergründlichen Tiefen lokalen Bürokratie. Mal
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