Amazonien - ein Foto- und Lesebuch - Susanne Gerber-Barata

Hinter Gittern
Zwei Bilder haben sich von meiner allerersten
Reise in den Amazonas in meine Erinnerung
eingebrannt. Eine quer durchs nachtschwarze
Wohnzimmer gespannte Hängematte, in der ich
trotz des Halbdunkels eine Person weiß. Ein
Finger, an den Mund gelegt, gebietet Stille und
ein paar Gesten machen mir klar, dass es sich
wohl um die Hausangestellte der Gastgeber
handeln muss. Wir bücken uns so leise wie
möglich unter der Hängematte durch -
Privatsphären werden hier im Norden etwas
anders gehandhabt. Man wohnt, getrennt durch
sehr viele Gitter, sehr nah aufeinander. Immer
bellen auch der Fernseher oder das Radio des
Nachbarn, ständige Geräuschkulisse immer
irgendwo im Hintergrund.
Das zweite Bild: Der heftige Regenguss fällt schräg
durch das Türgitter mitten in den Wohnbereich.
Peitscht heftig und urgewaltig auf den steinernen
Fußboden. Kein Glas, kein Holzladen hindert ihn
daran. Wozu auch? Bei konstanten Temperaturen
um die 30 Grad ist der erfrischende Regen
hochwillkommen und ein bisschen Wasser schnell
weggewischt. Der Regen aber, der ungehindert
durchs Türgitter eindringt und die unendlich
vielen anderen Gitter lassen mir bis heute keine
Ruhe.
Schmalbrüstig klebt hier in den Städten ein
einzimmerbreites Haus am identisch nächsten.
Gleich hinter dem engen Bürgersteig steigen die
Gitter hoch. Identisch auch sie, verriegeln die
gleiche oder fast, tausendste Variante des
halbmetertiefen Eingangsbereichs, zugekachelt,
zubetoniert. Die obligate Ziertischstuhlgarnitur,
mit den abwaschbaren Plastikkissen, schon etwas
abgeschossen, quetscht sich zwischen zwei
altmodische Blumentöpfe. Den kümmerlichen
Zierpflanzen fehlt an Licht, was sie an Wasser zu
viel bekommen. Manchmal belebt ein kleiner,
aggressiver Köter oder ein halb nacktes
Windelkind das Stillleben. Auch Halbwüchsige mit
speziellen Bedürfnissen werden zum Luftschöpfen
in diesem Käfig untergebracht. Muss auch noch
der Familienwagen hinter Gitter, greift man listig
Besitz des öffentlichen Raumes. Lässt in den Zaun
in der Höhe des Kofferraums eine Art Ausbuchtung,
wie einen Hintern einbauen, Platz genug für
den Kofferraum des Firmenwagens.
Wird man ins Hausinnere eingeladen, vielleicht zu
einem Kaffee in die Küche, kann man das
Schmalbrüstige auch ganz konkret erleben. Man
durchquert nämlich entweder einen endlos langen
Korridor, so schmal, dass man dessen Wände
beidseitig problemlos greifen könnte, von dem alle
Zimmer abgehen oder geht durch eine endlose
Reihe von Zimmern, eins nach dem anderen, bis
man endlich ganz hinten in der Küche landet.
Dahinter nur der mit allerlei Krimskrams
vollgestopfte Hinterhof.
In all diesen Häusern und auch allen anderen,
beginnt mit dem frühen, abrupten Hereinfallen
der Nacht das große Ein- und Zuschließen,
typisch für alle urbanen Zentren. Auch in den mit
Gittern, inklusive Fernbedienung abgeschlossenen
Wohnstraßen, verbarrikadieren man sich.
Nur mich scheint die buchstäblich gefangene, nur
vom Ventilator ständig durchmühlte Hitze fast zu
ersticken. Auch den zwei, drei, von Nachrichten
unterbrochenen Novelas, von denen man sich
mindestens eine ansehen muss, versüßen mir
das Gefangenensein nicht.
In großen Städten ist alles vergittert. Es gibt Türund
Fenstergitter, Gitterzäune, Abschrankungen,
auch der Balkon im zweiten Stock ist vergittert.
Manche Häuser sind richtige Käfige, denn wer
sagt denn, dass die Diebe nicht vielleicht durchs
Dach einsteigen? Meine Versuche, den fein
ziselierten und eleganten, von geschickten
Handwerkern zu Ornamenten und Arabesken
verdrehten und geschmiedeten Eisen eine
gewisse Ästhetik abzugewinnen, scheitern.
Vergeblich, sie als nützliche, eiserne Kunstwerke
anzusehen, in ihren exotischen Ornamenten
erstarrte Klöppelspitzen sehen zu wollen,
dekorativ und filigran. Es bleiben aufwendig
gearbeitete Barrieren, die so tun, als ob sie nur
Schleier wären, diskret und romantisch im
Zwiegespräch mit der Architektur. Schlimmer
noch die aggressiv massiven Eisenbolzen, die
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