Amazonien - ein Foto- und Lesebuch - Susanne Gerber-Barata

Der Ur-Zaun
Primitiv, eine Art Ur-Zaun, die dicht an dicht
gefügten Hölzer gefährlich schieflastig, von
tausend Sonnen bis aufs Mark getrocknet und
durchgelaugt, von ebenso vielen Regen
silberaschgrau sauber und glänzendglatt bis aufs
Essenzielle runter gewaschen, bis zur Seele des
Steckens gedörrt und vom Alter schief und
brüchig, bilden sie, eins endlos hinter das nächste
gereiht, Pfahl folgt Pfahl, Ast schmiegt sich an Ast,
alle eine Handbreit in die arme, sandige Erde
getrieben, eine Art Vorhang, eine improvisierte,
behelfsmäßige Holzmauer rund um den Besitz.
Still vor sich hin rottend, vergessen, von
tausenden Flechten und Pilzen bewohnt,
überleben irgendwo auf im Hinterland noch
einige von ihnen, alle in der so antiken Technik
zusammengefügt. Stock für Stock mehr oder
weniger zwei Finger dick, Ast neben Ast, Stamm
an Stamm grob auf Überarmlänge
zurechtgehackt, dickere und feinere, einer wie
der andere schlecht entbastet und entrindet,
voller seitlich herausstechender Stümpfe, Knoten,
Verzweigungen, aus wiederverwertetem Unterund
Abfallholz, aus allem, was so herumliegt, sich
einigermaßen zurechtschneiden und brechen
lässt, zusammengefügt. Kompakt und
undurchlässig lassen sie weder Blick noch Tier
hinein oder hinaus. Da, da vorne, unterbricht ein
Eingangstor, auf die selbe, elementar einfache
Weise zusammengeschustert, endlich, die
Klausur, das Abgeschottet-, das
Ganz-für-sich-sein. Zum Öffnen oder Schließen
muss man etwas nachhelfen, das eine Ende etwas
hochheben, hier etwas anstoßen und gleichzeitig
zu sich her ziehen, immer gut festhalten und schon
ist der Weg frei. Nach dem Zurückschwingen nur
noch den improvisierten Drahtring über den
stämmigen Eckpfahl ziehen.
Seitenwechsel. Man ist nun drinnen, beschützt,
oder draußen, ausgegrenzt, ganz wie es einem
beliebt.
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