Amazonien - ein Foto- und Lesebuch - Susanne Gerber-Barata

Ekel, ganz privat
Haben Sie den Witz vom Portugiesen, der fast zur
Ente geworden wäre, schon gehört? Wie es
soweit kam? Der badete doch, welches
Missgeschick, in einem einzigen Jahr gleich
zweimal: Das eine Mal fiel er, keiner wusste
genau, wie das Unglück geschah, von der Brücke,
direkt in den Sturzbach. Das zweite Mal wurde
der gänzlich Unvorbereitete von einem
gewaltigen Tropenunwetter überrascht, das ihn
bis auf die Haut durchnässte.
Uralt und immer wieder gern erzählt, hat hier im
Amazonas doch jeder schon mal von jenen eklig
ungewaschenen Barbaren gehört, die, je nach
Interpretation, bis heute lieber Parfüm benutzen
als gutes, einfaches Wasser. Auch wenn der
einfache Mann, der uns, beileibe nicht persönlich
nehmen, den Witz erzählt, selber wohl noch nie
einen nicht gerade gut riechenden Portugiesen zu
Gesicht bekam, auch er nimmt, wie alle hier,
Indioerbe, wie sie stolz bemerken, drei bis viermal
am Tag heilig sein Bad. Und baden oder besser
duschen ist hier beileibe nicht gleich duschen. Da
gibt es das „Banho de Português“, sozusagen fast
wasserlos. Duscht man aus Zeitgründen nur sehr
kurz, zum Beispiel, weil das Essen schon auf dem
Tisch steht, wirft man sich etwas Wasser über -
„Jogar uma água“, denn ein wirkliches, köstliches
Bad kann sehr gut eine Viertelstunde oder mehr
dauern und verbraucht natürlich entsprechend
viel Wasser. Kleines Detail: Privathaushalte
verfügen in Brasiliens Norden normalerweise nur
über fließend kaltes Wasser – es ist ja sonst schon
heiß genug.
Aber bringen wir es auf den Punkt: Duschen oder
Baden ist für Europäer wohl eher eine
Notwendigkeit, ein Müssen, ganz anders für die
Einheimischen. Es ist ein lebensnotwendiges
Vergnügen, ein Recht, von dem sie oft mehrmals
am Tag und sicher immer nach dem Aufstehen
und vor dem Einschlafen Gebrauch machen;
belebend, erfrischend, erneuernd oder interessanterweise
beruhigend.
Womit einmal mehr bewiesen ist, wie kulturell
Tabus, Hygienevorschriften, Ekel und Widerwillen
sind. Religion und lokale Überlieferungen, von den
Indigenen übernommen, vermischen sich hier im
hohen Norden zu einem hochinteressanten
Cocktail, der von allen Gesellschaftsschichten
respektiert wird. Besonders rund ums Essen gibt
es eine Reihe von Tabus. Hat man Fieber, soll man
keine Mangos essen, schon gar keine Grünen.
Jeder weiß von einem Verwandten, der danach
sogleich ins Krankenhaus eingeliefert wurde.
Aber zurück zur Hygiene. Der selbe Mann, der den
Witz mit dem Portugiesen erzählt, produziert in
seinem Hinterhof Farinha. Dabei hat er, wie es ein,
ziemlich pingeliger Kunde ironisch umschreibt,
drei Gehilfen: ein frei herumlaufendes schwarzes
Schwein, das seine abgeflachte Nase selbstbewusst
in alles steckt, ein kauziges Äffchen,
dessen Schnur es ihm nicht erlaubt, viel weiter
als auf das Dach des Farinhahauses zu klettern,
wo es den Papagei trifft, der mit seinen heiseren
Schreien alle anfeuert. Dabei hat er die frei
herumlaufenden Hühner und Enten gar nicht
mitgezählt und auch nicht die verschiedenen
räudigen Straßenköter, die es sich gerne unter
den riesigen Wannen bequem machen.
Gewöhnungsbedürftig ist auch der leere
Schildkrötenpanzer, Schildkröten sind hoch
geschützt, der Panzer hier dient als eine Art
Schaufel. Auch das Abwasser, das kloakig im
Grund versickert ist nicht gerade
umweltfreundlich, genauso wie das, einfach
über´s Gitter geworfene, unansehnlich bleiche
Stück Talg, mit dem die riesigen Wannen
eingerieben werden. Was für ein Trost, dass
Farinha hoch erhitzt wird, was wohl alle Keime
tötet. Sicher sind so gut wie alle auf dem Markt
erhältlichen Farinhas irgendwie beeinträchtigt.
Denn bis heute gibt es für solche handwerklich
hergestellten Lebensmittel keine vorgeschriebene
Standards. Die Gesundheitsinspektion
generell ist recht prekär.
Aber zurück zum Talg. Erst vor kurzem lernte ich,
was „Sebo“, Talg, eigentlich ist. Kaufte, neugierig
wie ich nun mal bin, ein Stück eingesalzenes
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