Note de l'autour

Non. Quelque chose allait bien.
Je n’avais pas de sensation de tiraillement sur le côté gauche,
là où trois jambes faisaient pendant à deux. Pas de cambrure
excessive du dos pour compenser la présence de tous ces
membres sous moi pendant mon sommeil. Pas un souffle d’air
inspiré par un nez surnuméraire.
De l’intérieur, je ne sentais que deux bras, deux jambes, le
sexe avec lequel j’étais né, un visage normal. Pas de seins. Pas
même ça.
Je levai la main gauche (une seule !) et me touchai le torse.
Rien que du muscle. Du muscle bien ferme. Je me tapai la
poitrine, et mon bras me parut vivant et fort.
Était-ce vrai ? Était-ce un rêve ? N’avais-je pas été confiné
dans une cellule sur un navire pendant plusieurs mois ? Était-ce
là aussi une hallucination ? Dans ce cas, comment étais-je arrivé
ici ; je me posais la question. Je n’arrivais pas à croire que j’étais
normal à nouveau.
C’est alors que je me souvins du garçon et de l’eau montée du
désert. Alors, ça aussi, c’était un rêve. Des choses impossibles se
produisaient alors que j’étais en train de mourir. Des rêves
d’eau. Des rêves de normalité. Les rêves d’un homme agonisant.
Le temps s’étirait pour mes derniers instants de survie.
Sauf que mon cœur battait trop fort pour que je l’ignore. Et je
me sentais aussi plein de vie qu’avant de quitter Mueller. Si la
mort ressemble à ça, j’en veux encore, songeai-je.
Je leur demandai : « Vous les avez coupés ? »
Ils restèrent un moment sans répondre. Puis l’un d’eux fit :
« Couper ?
— Couper, répétai-je. Pour me rendre cette apparence.
Normale.
— Helmut a dit que tu n’en voulais plus.
— Ils reviendront. »
L’homme qui m’avait parlé me regarda, perplexe. « Je ne
crois pas, dit-il. Nous avons arrangé ça. »
Arrangé ça. Défaire ce que cent générations de Mueller
avaient vainement tenté de guérir. Voilà donc ce que Schwartz
avait produit. L’arrogance des sauvages.
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