Note de l'autour

« Très bien, on y va, hop, hop, on se dépêche, on n’a pas tout
notre temps ! » cria le chef, et les autres s’esclaffèrent
bruyamment tandis que nous nous remettions en route. L’envie
me tenait secrètement de tuer le prochain à rire.
La ville des Ku Kuei se trouvait au milieu du lac, sur l’île que
nous avions aperçue depuis la rive. Si on peut appeler ça une
ville. Il n’y avait pas de bâtiments, pas de structures d’aucune
sorte. Rien que la forêt et de l’herbe passablement piétinée par
endroits.
Ce qui était remarquable, c’était les gens. Les enfants, Dieu
merci, étaient minces, mais les adultes m’incitaient à penser
qu’en poids les Ku Kuei représentaient plus de la moitié de la
vie humaine sur Trahison. J’avais l’impression d’une
invraisemblable paresse – et je n’ai jamais eu de raison d’en
changer. Nul ne donnait l’impression de faire ce qu’il pouvait
éviter. « Viens chasser avec nous », me disaient-ils nombreux,
et j’y allai une fois. Ils passaient en temps accéléré, marchaient
jusqu’à leur proie et la tuaient alors qu’elle était encore
immobile, figée en temps normal. Lorsque je fis remarquer que
ce n’était pas sportif, ils me regardèrent bizarrement.
« Quand tu participes à une course, est-ce que tu te coupes les
pieds ? » me demanda l’un d’eux. Et un autre répondit : « Si je
me coupe les pieds, est-ce que cela signifie que je n’aurai plus
jamais à participer à d’autres courses ? »
Paroxysme d’hilarité. Je regagnai alors la ville.
Malgré leur paresse, leur détermination à s’amuser de tout et
leur refus caractérisé de prendre aucun engagement au sérieux,
j’en vins à aimer les Ku Kuei. Non pas comme j’avais aimé les
Schwartz, car je les admirais aussi. J’aimais les Ku Kuei comme
de grands jouets autopropulsés. Et eux, pour une raison
obscure, m’aimaient aussi. Peut-être parce que j’avais trouvé un
nouveau moyen de faire tomber quelqu’un sur les fesses.
« Comment t’appelles-tu ? demandai-je à celui qui avait
dirigé notre expédition de secours.
— Qu’en penses-tu, Buveur-de-lac ?
— Comment le saurais-je ? Et je m’appelle Lanik Mueller. »
Il pouffa. « Ce n’est pas un nom. Tu as bu le lac, tu es Buveurde-lac.
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