Erinnerungen, Träume, Gedanken von C.G. Jung - Mahs.at

und war damals an die siebzig Jahre alt. Meine Mutter saß am Fenster, etwa
einen Meter vom Tisch entfernt. Meine Schwester war in der Schule und
unsere Magd in der Küche. Plötzlich ertönte ein Knall wie ein Pistolenschuß.
Ich sprang auf und eilte ins Nebenzimmer, von woher ich die Explosion
gehört hatte. Meine Mutter saß entgeistert in ihrem Lehnstuhl, die Strickarbeit
war ihren Händen entfallen. Sie sagte stammelnd: «Was - was ist geschehen?
Es war gerade neben mir -» und blickte auf den Tisch. Wir sahen, was
geschehen war: Die Tischplatte war bis über die Mitte durchgerissen und
nicht etwa an einer geleimten Stelle, sondern durch das gewachsene Holz. Ich
war sprachlos. Wie konnte so etwas passieren? Ein seit siebzig Jahren
ausgetrocknetes, natürlich gewachsenes Holz, das an einem Sommertag mit
der bei uns üblichen relativ hohen Luftfeuchtigkeit zerspringt? Ja, wenn es bei
geheiztem Ofen an einem kalten und trockenen Wintertag gewesen wäre! Was
in aller Welt konnte der Grund einer derartigen Explosion gewesen sein? Es
gibt schließlich merkwürdige Zufälle, dachte ich. Meine Mutter nickte mit
dem Kopfe und sagte mit ihrer Nr.-2-Stimme: «Ja, ja, das bedeutet etwas.»
Ich war widerwillig beeindruckt und ärgerlich, nichts dazu sagen zu können.
Etwa vierzehn Tage später kam ich abends um sechs Uhr nach Hause und
fand den Haushalt, d. h. meine Mutter, meine vierzehnjährige Schwester und
die Magd in großer Aufregung. Wieder war etwa eine Stunde zuvor ein
ohrenbetäubender Schuß ertönt. Diesmal war es nicht der schon beschädigte
Tisch, sondern der Knall kam aus der Richtung des Büffets, eines schweren,
aus dem Anfang des 19. Jahrhunderts stammenden Möbels. Sie hatten bereits
überall gesucht, aber nirgends einen Riß gefunden.
Ich begann sofort das Büffet und dessen Umgebung abzusuchen, ebenfalls
erfolglos. Darauf durchsuchte ich das Innere des Büffets und dessen Inhalte.
In der Schublade, die den Brotkorb enthielt, fand ich den Brotlaib und neben
ihm das Brotmesser, dem die Klinge zum größten Teil abgebrochen war. Der
Griff lag in der einen Ecke des viereckigen Korbes, und in jeder der drei
anderen Ecken lag je ein Stück der Klinge. Das Messer war beim Vieruhrkaffee
noch gebraucht und nachher versorgt worden. Seitdem hatte
niemand mehr am Buffet zu tun gehabt.
Anderentags nahm ich das zersprungene Messer zu einem der besten
Messerschmiede der Stadt. Er besah sich die Bruchwände mit der Lupe und
schüttelte den Kopf. «Dieses Messer», sagte er, «is t
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