As serpentes e o bastão: tecnociência, neoliberalismo e ... - CTeMe

Estava estudando cosmologia quântica, em 1994, quando voltei a explorar a basílica de
S. Clemente com Carlo. Excelente físico experimental, apaixonado por poesia e artes
figurativas, erudito conhecedor de Roma, Carlo era um guia especial. Conhecia cada esquina
de Roma antiga e a história de cada obra de arte. Sabia enxergar na minúscula escultura de um
sapo ou de um lagarto escondida numa coluna de mármore a assinatura secreta de um artista
escravo da época imperial. Sabia aproveitar os túneis do metrô de Roma para alcançar acessos
abandonados a templos romanos subterrâneos.
Carlo conhecia cada mosaico, corredor, lápide, afresco de S. Clemente; podia ler seus
inúmeros signos e suas multíplices reinvenções. Ajudava como garçom num restaurante da
família, na frente da porta lateral de S. Clemente. Perfeitos bucatini all’amatriciana e um
bom, robusto vinho tinto dos Castelli Romani deixavam alegres e loquazes os arqueólogos
alemães que na época escavavam uma parte ainda inexplorada da igreja inferior (contendo o
que parecia ser um batistério medieval). Após o almoço, revelavam ao garçom curioso
pequenos segredos.
Para mim, S. Clemente era ar e luz. Os mosaicos, a entrada com o pórtico, a fonte para
os catecúmenos, os mármores, o piso cosmatesco e seus jogos geométricos, o estilo bizantino,
o renascentista, o páleo-cristão, a vertigem das escadas descendo no tempo… Eu via na
basílica não somente algo belíssimo. Sentia algo potente. Uma potência estranha que na época
não conseguia entender, mas da qual precisava para olhar caminhos distantes daqueles da
física teórica. Precisava escapar das funções de onda ψ, dos vetores em espaços de Hilbert de
dimensão infinita, da topologia e dos tensores de Riemann para pisar em chãos de pedra, sentir
carne e corpos. Minha dissertação, sobre “estrelas de sólitons não-topológicos” me
emocionava, me apaixonava. Com um método de Runge-Kutta de segunda ordem, convencia
um grande computador a calcular para mim os destinos possíveis de estranhos, hipotéticos
coágulos quânticos que podiam estar no céu, invisíveis como estrelas sem luz, feitas de uma
matéria desconhecida na Terra. Mas havia algo estranho. Duas sensações, nítidas, ambas
incômodas, me perseguiam. A primeira: que nós, na física, tentávamos fazer certas coisas mas
nossas ações acabavam resultando em outras. A segunda: que estávamos sempre um passo
atrás, um segundo atrasados, nunca bons o bastante, precisando nos tornar mais potentes, mais
eficientes, mais rápidos. Esperávamos com ansiedade os feriados, para poder estudar mais,
trabalhar mais. A física, dizíamos, é aquela coisa que os físicos fazem nas madrugadas. Entre
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