Das Gold von Maraskan - Darpatien

V. Kapitel: In Schwarzen Landen
Angele war auf ihrem Inspektionsgang mehr als angespannt. Der riesige Krake - der Sturm mochte ihn überhaupt
erst in Küstennähe getrieben haben - hatte mit seinen Tentakeln einige Schäden angerichtet. Einige der Spanten und
Planken waren in ihrer Umklammerung wie Rippen gebrochen, das Schiff nahm ordentlich Wasser. Nun, mit Hilfe
der Lenzpumpen wurden sie es hoffentlich bis Zorgan schaffen. Wenn nur das Wetter mitspielte.
Auch im Laderaum blieb sie kurz mit hocherhobener Laterne stehen. Außer nach Rotwein und Getreide roch es
hier auch noch nach schwerem, süßlichen Rum und würzigem Pfeifentabak - offensichtlich hatte auch ein Schiff
aus dem maraskanischen Sinoda zu den letzten Prisen der Fran-Horas gehört (andererseits, sie hätte es einem
xeraanischen Kaperfahrer durchaus auch zugetraut, ein Schiff aus der Fürstkomturei zu kapern).
Angele wollte schon wieder nach oben gehen und Meldung machen, als sie etwas innehalten und stutzen ließ.
Tatsächlich, da war doch etwas. Ein leises Zischeln.
Die Vollmatrosin rieb sich nervös über ihr gestreiftes Hemd und suchte nach der Quelle des Geräuschs. Sie musste
nicht lange suchen. Auf einem Stapel Rumfässer stand eine eisenbeschlagene Kiste, die merkwürdig fehl am Platze
wirkte. Der Deckel war leicht angehoben; Angele hatte keine Mühe ihn zu entfernen. Voller Unschuld, wie ein
Nest dicker, brauner Küken, lagen darin mehrere Tonkugeln, sicherlich ein gutes Dutzend und reckten ihre Lunten
in die Höhe. Hylailer Feuer! Angele war sich beinahe sicher, dass die Brandgeschosse von der "Greif" stammten -
in Zeiten wie diesen war es immer ratsam, ein Mittel gegen überderische Geschöpfe an Bord zu haben. Erst jetzt
fiel ihr das merkwürdige Zischen wieder ein.
Erst jetzt sah sie, dass an eine der Schnüre eine längere angeknotet war, schwarz, wie verbrannt. Ein zartes, sanft
zischelndes Flämmchen fraß sich langsam, unendlich langsam den letzten Fingerbreit zur Tonkugel herab, und
verglimmte in einem brenzlig riechenden Rauchwölkchen.
"Efferd sei Dank" dachte Angele und wollte noch hinzufügen: "Die Zündschnur hätte keinen Herzschlag später
verlöschen dürfen", als sie verschiedene Dinge von ihrem Gedanken ablenkten.
Das eine war der Umstand, dass ihre Gewänder und ihre Haare mit einem mal in hellen Flammen standen. Das
andere das Gefühl, von einer gewaltigen Feuerblase von den Füßen gehoben und mit titanischer Urgewalt durch
den Laderaum geschleudert zu werden. Einen Augenblick lang verspürte sie noch einen niederhöllischen Schmerz -
eher wie ein Schreck, der einem durch den ganzen Körper fährt - dann detonierten auch schon die dickbäuchigen
Rumfässer und machten ihrem jungen Leben ein jähes Ende.
Wie gebannt starrte Odilon auf die Fran-Horas, aus deren Rumpf eine einzige, gewaltige Stichflamme in den
nächtlichen Himmel fuhr und die Takelage wie ausgetrocknetes Buschwerk in Brand setzte. Der dumpfe Knall, mit
dem das Feuerwerk einherging, rollte erst mit einiger Verspätung an den Sandstrand.
Odilon hätte es nie im Leben für möglich gehalten, dass ein Schiff einfach so auseinander bersten könnte, aber
genau das war es, was er im Widerschein des Feuers sah. Wie Hesindians brennende Hütte fiel die Fran-Horas
einfach in sich zusammen, ganz so, als wäre die Explosion in ihrem Leib mehr, als sie nach Seegefechten, Sturm
und Meeresungeheuern noch ertragen könnte. Brennende Trümmerstücke der Fran-Horas fielen wie Schweifsterne
vom Himmel, klatschten rauchend ins Wasser. Ein heißes Zischen und Brodeln drang an seine Ohren, dann deckte
sich gnädiger Dampf über das Schauspiel. Das letzte, was die Gefährten von der einstmals stolzen Schivone sahen,
war ihr Großmast, der wie eine einzige gewaltige Fackel in den Fluten verschwand.
"Wir... wir müssen sie retten!" keuchte einer der Matrosen und sprang in das große Beiboot. Odilon schüttelte den
Kopf und fasste ihn an die Schulter. "Da gibt es nichts mehr zu retten. Hörst du nicht?"
Tatsächlich war die Nacht bis auf das Zischen der Flammen auf dem Perlenmeer und dem höhnischen Rollen der
Brandung still - totenstill.
"Aber es ist doch nicht möglich, dass niemand überlebt hat" stöhnte der andere Matrose und fasste sich
schluchzend an den Kopf.
Tika muss durch die Luke in der Kapitänskajüte in den Laderaum geschlichen sein, dachte Alvan. Deswegen der
letzte, prahlerische Auftritt Mercurios vor dem Achterdeck - alles nur Ablenkung. Sie musste eine besonders
langsam abbrennende Zündschnur genommen haben - die waren kaum zu hören. So was nannte man wohl "auf
Nummer sicher gehen". Die Wucht der Explosion verwunderte sie kaum. Brennende Rumfässer explodierten wie
Hylailer Feuer, und von letzterem Dämonenzeug hatte sich vielleicht auch noch einiges im Laderaum befunden.
Die Halbelfe schauderte. Hätte Tika eine kürzere Lunte gewählt, würden sie nun ebenfalls als verkohlte Leichen
auf dem Grund des Perlenmeers liegen.
"Dieses verdammte Miststück!" schrie sie in die Nacht heraus (irgendwie hörte sie sich ein wenig hysterisch an).
Odilon schüttelte den Kopf. "Das war nicht Tika. Das muss Fisch gewesen sein - er war weder im Beiboot noch bei
den übrig gebliebenen Piraten." Voll ohnmächtiger Wut ballte der Schwarze Bär die gewaltigen Pranken:
"Verdammt, ich habe schon wieder nicht auf diese kleine Ratte geachtet. Es ist meine Schuld."
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