Das Gold von Maraskan - Darpatien

irgendwie vom dräuenden Land wegzukommen. Plötzlich war ihr Vater neben ihr, hielt ihr die zitternde Hand. Der
Sturm orgelte so laut, dass sie nicht verstehen konnte, was er sagte, und es war zu dunkel, um den Sinn seiner
Worte einigermaßen von den Lippen ablesen zu können. Nein, an einen Aufstand durften sie unter diesen
Bedingungen nicht mehr denken.
Der Widerschein der Blitze war bis unter Deck zu sehen, Donner krachte. Wie ein übermütiges Füllen sprang die
Fran-Horas auf und ab, kletterte Wellenberge hinauf und stürzte sich mutig in die Wellentäler. Regen prasselte auf
das Deck. Immer wieder überschwemmten regelrechte Kaventsmänner das Logis, spülten ein paar zurück
gebliebene Seeleute mal hier hin, mal dorthin. Alvan sah, wie ihr Vater betete.
Die Zeit verging. Irgendwann schreckte Alvan auf. Sie musste vor Erschöpfung eingeschlafen sein. Der Orkan
tobte und wütete mit unverminderter Kraft. Ihr Vater war verschwunden. In brennender Sorge, er könne an Deck
gegangen sein, taumelte sie hinauf.
Draußen war es erschreckend hell, was nicht nur an dem Geflecht aus mäandernden, purpurnen Blitzen lag, die den
nachtschwarzen, mit gehetzten Wolken angefüllten Himmel durchpeitschten. Die grüngrauen Brecher, umhüllt in
einen Schleier aus bleifarbener Gischt, schienen in einem fahlen Geisterlicht aus sich selbst heraus zu leuchten,
wenn sie dumpf krachend über die Reling hereinbrachen und sich als weißer Schaum über das glitschige Deck
verteilten. Alvan spürte, wie sie zu Boden gerissen wurde und mit vollgesogenen Hosen der zurückweichenden
Welle folgte, um schmerzhaft und hart gegen die Bordwand zu krachen. Mühselig stand sie auf, nur um erneut
unter einem schweren Brecher zu Boden zu gehen, der sie diesmal direkt am Kopf traf. Ein weiteres Mal stand sie
auf, versuchte sich an dem dicken Tau der Hauptmastwanten festzuhalten. Dies war ein Fehler, denn die nächste
Welle bekam sie nun umso leichter fassen. In einem Wirbel aus grünweißlich leuchtendem Wasser wurde die
Halbelfe davon gerissen; für einen Moment glaubte sie gar zu fliegen - nicht einmal ein sonderlich unangenehmes
Gefühl. Als sie wieder klar denken konnte hing sie mit den Händen an der Steuerbord-Wand. Erst als ihre Füße
mitsamt dem sich neigenden Schiff ins Wasser tauchten, realisierte, dass sie sich außerhalb der Fran-Horas befand.
Die Erkenntnis raubte ihr fast mehr den Atem als die gewaltigen Fluten, die über das Deck hinwegdröhnten, wie
Geysire aus den Schlitzen der Speigatten fuhren oder gleich einem Hämmerwerk aus beißendem Salz und eisigem
Wasser auf sie eindroschen. Sie hatte keine Kraft mehr, sich festzuhalten. Das also war das Ende.
Ein Handhaken packte sie am Kragen, zog sie an Bord. Schemenhaft, hustend und wasserprustend, sah sie
Mercurio vor sich, grinsend. Wir sind quitt, schien sein Grinsen sagen zu wollen. Alvan spürte, wie er sie packte,
und zur Kajüte zog. Sie hatte das Dröhnen der Naturgewalten noch im Ohr, als sie von einem Wasserschwall in den
kleinen Gang gespült wurde, der zu der Großen Kajüte am Ende und den beiden kleineren am Rand führte.
"Ruh dich erst Mal aus, Leutnant, bevor du mir noch wegschwimmst." Mercurio öffnete die Tür zu Emporios
Gemach. "Bist ja völlig fertig mit der Welt."
Alvan wollte etwas sagen, musste aber Wasser erbrechen. Apathisch nickend, taumelte sie auf ihre Koje zu, wurde
von einem erneuten Angriff des Windes mehr hineingeschleudert, als dass sie sich selbst hineinhangelte. Irgendwie
war ihr der Gedanke, dass ausgerechnet der Schwarze Mendener ihr das Leben gerettet hatte, unangenehm. Sie
hatte kaum zu Ende gedacht, da ging ihr Geist auch schon in Borons Reich der Schatten und des Traumes ein.
Es waren unruhige Träume, die sie in der Blutigen See heimsuchten, Träume von Schiffen, die sich bei jedem
Atemzug eines tobenden Giganten aus Wasser hoben und senkten, von einer Grünen Tiefe und Neckern, die im
azurblauen Licht des Meeres ihre Kreise zogen, von den Tentakeln der Ersäuferin, die sie zu sich in das
Nachtschwarze Nichts zu ziehen versuchten, vom Dröhnen und Heulen des Sturms, von gurgelndem Wasser und
roh lachenden Piraten, die nach ihr griffen, um sie festzuhalten und .... Sie träumte von Maraskan und von Gold,
von den Goblins, die sie in der Höhle tief unter der schneebedeckten Heide mit ihren rotbraunen, pelzigen
Gesichtern anstarrten. Merkwürdig, jetzt im Traum kamen sie ihr überhaupt nicht mehr äffisch vor, eher würdevoll,
verschmitzt und auf eigentümliche Weise schön.
Oben dröhnte der Sturm, und Alvan konnte kaum noch unterscheiden, ob nun ein Schneesturm oder gigantische
Wellen über den kleinen dunklen Raum hinwegfegten, in dem sie einsam und allein ausharrte. Tatsächlich, es war
eiskalt, also musste es wohl der Gallysard sein, der sie hier unten heimsuchte. Die Rotpelze beugten sich über sie,
lispelten, zischelten. Oder waren es glitschige, glupschäugige Krakonier, Wesen der Tiefsee, die mit schwabbeligen
Schwimmhäuten betasteten und begrapschten, nach ihr griffen und sie zu sich ins Wasser zu zerren versuchten? Sie
wehrte sich, schrie, schnappte nach Luft, versuchte wieder ans Licht und die Oberfläche zu gelangen.
"Nun wach endlich auf, Alvan." Ein schwarzbärtiges, freundliches Gesicht, das sich über sie beugte. Kein
Krakonier und kein Goblin, sondern ihr Vater, Odilon. Auch wenn der Sturm noch in ihren Ohren rauschte, merkte
sie rasch, dass das Schiff - natürlich, sie befand sich auf einen Schiff im Perlenmeer, der Fran-Horas - sich in einem
ruhigen, gleichmäßigen Rhythmus auf und ab bewegte. Helles Tageslicht fiel von draußen herein, so dass selbst die
fette Ratte, die auf dem umgestürzten Schemel neben ihrem Bett saß und sch putzte, possierlich aussah.
"Drei Tage Schlaf sind genug, findest du nicht?" brummte Odilon und verscheuchte mit einem Tritt den Nager, der
ihn wütend anfauchte, sich aber kampflos trollte. Dann stellte er den Hocker auf und setzte sich.
Alvan stieg aus dem Bett: "Drei Tage?" Dann, noch ungläubiger: "Habe ich wirklich drei Tage geschlafen?"
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