Das Gold von Maraskan - Darpatien

Am Rande des Platzes entdeckten sie einen größeren, von einer Mauer umgebenen Hof, über dessen Haupthaus
eine blutrote Fahne mit der schwarzen Dämonenkrone erblickten. Odilon erstarrte. Das sah verflucht nach einem
Stützpunkt schwarzmaraskanischer Kämpfer aus. Das doppelflügelige, in die von Tonscherben gespickte Mauer
eingelassene Tor war von innen verrammelt.
Immerhin, es gab außen keine Wachen.
"Ob Gunelde da drin ist?" flüsterte Alrik.
"Keine Ahnung. Wir sollten vielleicht einmal einen Blick in den Innenhof werfen. Aber nicht hier, gehen wir erst
etwas in diese Seitengasse hinein..."
Odilon huschte voran und machte eine Räuberleiter, so dass Sigismund sich nach oben ziehen konnte. Vorsichtig
hielt er sich zwischen den eingemauerten Tonsplittern fest und spähte hinein. Vor dem Tor lag tatsächlich ein
schwerer Holzbalken, in der Mitte des Hofes verdeckte ein schweres Bambusgitter ein Loch im Boden. Das sah
verflucht nach einem tulamidischen Gefängnis aus. Die Tür zum Haupthaus war offen. Von dort war nun ein
greller Schmerzensschrei zu hören - dumpf und verzerrt, als käme er aus der Tiefe. Ein Folterkeller? Und war es
am Ende Gunelde, die gerade verhört wurde? Nein, dazu hatte die Stimme zu männlich geklungen.
Sigismund zog seinen Kopf wieder ein, als aus einem Latrinenhäuschen ein tulamidisch aussehender Kämpfer trat,
der seine Schärpe zurechtrückte und dabei den richtigen Sitz des Khunchomers überprüfte. Dann nahm er eine
gegen die Wand gelehnte Armbrust wieder auf und begab sich zu einem aus Bambushölzern gebauten Wachtturm
an der Mauer.
Sigismund ließ sich wieder zurück auf die Straße gleiten. "Das scheint wirklich die örtliche Kommandantur der
Besatzungstruppen zu sein."
"Wenn man vom Namenlosen spricht..." Alrik wies zurück auf den Platz, wo nun zwei weitere Kämpfer in eisernen
Plattenrüstungen erschienen, die deutlich mittelaventurischer wirkten. Einer hatte eine Hellebarde geschultert.
Söldner... Sie hatten - wohl nur durch schieres Glück - die verdächtigen Gestalten in der Seitengasse nicht bemerkt,
sondern schlenderten gemächlich weiter.
"Ziemlich viele Bewaffnete für so einen kleinen Ort" flüsterte Odilon.
"Hoffentlich patrouillieren sie nicht auch noch entlang dem Strand..." Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass sie den
Fuß auf schwarzmaraskanischen Boden gesetzt hatten.
Die drei warfen sich in den Schatten der Mauer, als die beiden Mittelreicher nach einigen Augenblicken
zurückkehrten. Erneut hatten sie Glück. Die Söldner verzichteten wiederum darauf, die kleine unscheinbare Gasse
näher in Augenschein zu nehmen, stellten sich aber nun ausgerechnet an deren Ende auf und begannen ein
Schwätzchen. Den Eindringlingen wandten sie dabei ihren gepanzerten Rücken zu.
„...so einen Hai ...!" konnte Odilon hören, während ihm das Herz bis zum Halse schlug. Wenn sich einer der beiden
nun aus irgendeinem Grund umdrehte, hatten sie eine Menge Ärger am Hals. Das Beste wäre es, möglichst schnell
den Rückzug in die Gasse hinein anzutreten, aber das leiseste Geräusch konnte sie verraten. Außerdem gab es da
noch den Posten auf dem Wachtturm... Odilon wusste nicht, ob sie sich gerade im toten Winkel zum Turm
befanden, aber die Straße konnte man von dort sicherlich einsehen.
Der Söldling vor ihnen, ein kleiner, untersetzter Mann mit blonden, zu einem Pferdeschwanz gebundenen Haaren,
zeigte mit den Händen die Größe des Fangs an: "War´n Hammerhai."
"Kamma die essen?" wollte sein Nebenmann wissen, ein breitschultriger Kerl mit Schnauzbart und Wehrheimer
Bürstenhaarschnitt.
"Die Flossen schon. Soll ne prima Suppe geben, sagen die Maraskaner..."
Odilon staunte. Offenbar waren sie hier geradewegs unter die Feinschmecker geraten...
"Beim Durst des Blutsäufers, die fressen ja auch alles, was nicht bei drei auf den Bäumen ist, die Alrechs auf
diesem verfluchten Eiland."
Der Kleinere nickte: "Rustam hat den Hai wieder ins Meer geschmissen. Der wollte nur den Kiefer haben, als
Trophäe."
"War der nicht mal Söldner in Mengbilla?"
"Kann schon sein. Mit Giften kennt er sich jedenfalls bestens aus. Also leg dich bloß nicht mit dem Fasarer an.
Letzten Dämonenlauf hat der einen von den Templern umgelegt, weil der ihm beim Zocken blöd kommen wollte...
Mit ´nem vergifteten Stilett in den Hals, bevor der andere auch nur blankziehen konnte. So einer ist Rustam."
Ein pervalisches Kichern.
"Is´ nich wahr. Scheiße, legt der einfach mal so nebenbei `nen Templer um." In der Stimme des Kurzhaarigen
schwang durchaus Respekt mit. "Gab doch bestimmt einen dreizehnfach gehörnten Ärger?"
"Natürlich gab´s den. Hatte aber wohl einen Fürsprecher beim Orden. Man munkelt von einer drallen Offizierin mit
`ner Möse so feucht wie die Blutsee. Dieser Rustam kennt halt den Dämonensultan und die ganzen Niederhöllen
persönlich. Vor allem die richtigen Weiber. Ich sag ja, mit dem müssen wir uns gut stellen."
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