Das Gold von Maraskan - Darpatien

Schließlich hörte er einen Ruf, blechern und hohl, als käme er durch ein metallenes Sprechrohr. "He, Mercurio, was
ist los bei euch? Warum habt ihr Anker geworfen?"
Keine Antwort, natürlich nicht. Einen Augenblick lang glaubte Odilon ein dumpfes Wummern und ersticktes
Stöhnen aus dem Verlies zu hören. Offenbar versuchte einer der Gefangenen, auf sich aufmerksam zu machen.
Sollte er nur. Wenn er, Odilon, das Geräusch kaum zu Gehör bekam, würden die anderen Xeraanier es erst recht
nicht wahrnehmen.
"He, ist da jemand? Bei allen Tentakeln der Tiefen Tochter, was ist los?"
Odilon hängte sich über die Reling, bereit, ins Wasser zu gleiten, sobald die Greif längsseits gehen würde. Aber
genau das war nicht der Fall. Offenbar befürchteten die anderen einen Hinterhalt der Aranier.
So gesehen kam es Odilon gar nicht einmal so ungelegen als ein halblautes "Hilfe!" aus dem Rumpf der
Asmodena-Horas erklang. Dann ein Rumpeln und Krachen, wie von einem Handgemenge. Einen Augenblick lang
wurde ihm trotz der frischen Seeluft und der Kühle vom Meer her heiß. Irgendeiner da drinnen machte Radau,
vermutlich der vierschrötige Sauerbrot. Nun denn, auf der "Greif" würde diese Botschaft hoffentlich erst recht
Neugierde wecken.
Tatsächlich, der Köder lockte den Haifisch an. Odilon hörte Rudergeräusche, ein rhythmisches Platschen und
Quietschen der Dollen.
Verdammt, die schlauen Burschen gingen nicht längsseits, sondern schickten erst mal ein Enterkommando. Das
hatte er bei seinem Plan nicht bedacht.
Immerhin, damit teilten sie ihre Kräfte, was schon einmal ein schwer wiegender taktischer Fehler war. Blieb nur
noch das Problem, wie er die sicherlich mehrere Dutzend Schritt bis zur Greif zurücklegen sollte. Hastig verstaute
er seine Gewänder zu einem Bündel und versenkte sie an einem Strick neben dem Boot. Dann glitt er ins Wasser.
Keinen Augenblick zu früh, denn die schlauen Burschen machten sich daran, die Schivone erst einmal aus sicherer
Entfernung zu umrunden. Zum Glück hatte das Rumoren im Schiff nachgelassen. Nur das Knarren der Spannten
und Taue, das Flattern der Segel und das Klatschen der Wellen waren noch zu hören - und die Geräusche vom
Ruderboot. Salziges Wasser schlug Odilon bis zur Unterlippe, als er im Meer versank, Salz brannte in seinen
Augen. Verdammt, die Xeraanier verhielten sich überhaupt nicht so, wie er sich das wünschte. Odilon ging hinter
dem Boot in Deckung. Regen begann herabzuplätschern, erschwerte den Ruderern die Sicht.
Neben Odilon schaukelte unschuldig eine verkorkte Tonflasche, offenbar leer. Efferd mochte wissen, wer sie ins
Wasser geworfen hatte. Plötzlich hatte er eine Idee. Mit dem Dolch bohrte er ein fingerbreites Loch in den
Flaschenboden und nahm den Hals in den Mund. Dann drückte er sich am mit Algen und Muscheln bewachsenen
Schiffsrumpf der Schivone nach unten, ins Dunkle, grüngraue Wasser, tauchte mit der Flasche in der Hand zur
Ankerkette, wobei er den Daumen auf das Loch presste, hielt sich mit der Rechten an der Kette fest und hob den
Flaschenhals wie ein Atemrohr an den Mund. Tatsächlich, es funktionierte, er konnte unter Wasser atmen und
sogar ein wenig sehen, wenn auch nur einen grauen Schleier. Die Augen brannten niederhöllisch. Das Boot kam
mit großem Lärm heran - fast hätte er meinen können - es rudere über ihn hinweg, was aber sichtlich eine
Sinnestäuschung war -und ging längsseits. Nachdem er sicher war, dass die Besatzung das Schinakel verlassen
hatte, tauchte Odilon vorsichtig auf. Tatsächlich, der letzte Pirat kletterte gerade über die Reling.
Er schwamm um den Bug der Schivone herum und sah zur Greif hinüber. Sie war näher, als er es von der
Geräuschkulisse her erwartet hätte, höchstens zwanzig Schritt backbord. Als guter Schwimmer konnte er diese
Strecke auch tauchend bewältigen.
Er holte ein paar Mal ruhig und tief Luft und tauchte dann hinunter in die kalte, grüngraue Tiefe, den massigen
Leib des Greifen immer vor Augen. Mit kräftigen Arm und Beinbewegungen durchschnitt er in einigen Schritt
Tiefe das salzige Wasser. Schon auf der Hälfte des Weges begann sein Brustkorb zu schmerzen. Der Drang zu
Atmen nahm überhand. Aber er durfte jetzt noch nicht auftauchen, oder er wäre des Todes.
Mit Sternchen vor Augen schwamm er weiter, taumelte halbblind und halberstickt dem großen Schatten entgegen,
hörte kaum definierbare Geräusche - Stimmen? Knarren? Wellenschlag? - von der Wasseroberfläche.
Schließlich ertasteten seine Finger den glitschigen, mit Algen und Muscheln bewachsenen Rumpf des Kauffahrers.
Mit einer letzten Willens- und Kraftanstrengung tauchte er nach unten, riß sich den Rücken übel an einer der
Muscheln auf, packte den Kiel mit beiden Händen und schoss dann auf der anderen Seite, einen kleinen
Fischschwarm auseinanderscheuchend, nach oben. Prustend und keuchend stieß er seinen Kopf aus dem Wasser,
achtete nicht mehr auf Heimlichkeit. Luft, atmen, endlich wieder Luft...
Zum Glück schienen die Piraten allesamt gespannt auf die Fran-Horas zu starren, die Hand vermutlich bereits am
Abzug der Rotzen, als dass sie ihn bemerkt hätten. Erst jetzt merkte er, dass er zu weit unten schwamm, als dass er
an Bord hätte klettern können.
Nachdem er sich einige Atemzüge lang erholt hatte, schwamm er zum Heck. Über das Ruderblatt musste er
irgendwie in die Kajüte gelangen können. Geschickt hangelte er sich hinauf, rutschte wieder ab, versuchte es
erneut. Tatsächlich hing er irgendwann am Fenster, schnaufend, sich mit der einen Hand am Fensterbord, mit der
anderen an irgendeinem Schnitzwerk festhalten. "Fensterln im Golf von Perricum, na wunderbar!" flüsterte er, nur
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