Das Gold von Maraskan - Darpatien

Alvan und Sigismund gingen zum Rur- und Gror-Tempel hinüber, der offiziell leer stand und mit Brettern
vernagelt war. Aber dennoch trieben sich in seiner Nähe immer ein paar komische Gestalten in papageienbunter
Kleidung und mit merkwürdig bizarrer Haarpracht herum, deren Geschnatter sie als versprengte Exil-Maraskaner
aufwies, die in der Nähe ihres alten Heiligtums den Kladj pflegten.
Bald hatten sie Ruramid gefunden, in einer Fischerhütte am Nordende von Elburial - zumindest sah die
unscheinbare Kate mit ihren vor der Haustür aufgespannten Netzen wie eine Fischerhütte aus (dass die
Trockengestelle einen ausgezeichneten Sichtschutz darstellten, fiel Alvan erst beim Eintreten auf). Die
Maraskanerin war zunächst erschrocken, als sie Alvan kahlgeschoren vor sich stehen sah, aber dann heilfroh, dass
dennoch alles glimpflich ausgegangen war - sie hatte sich bereits schwere Selbstvorwürfe gemacht und in der
halben Stadt Erkundigungen nach Alvan eingeholt. Rasch hatte der alte Fischer einige echt maraskanische
Spezialitäten aufgetischt - Sigismund brach beim ersten Bissen röchelnd zusammen und griff unter dem höhnischen
Blicken der Anwesenden nach dem Wasserkrug auf dem Tisch, um seinen Inhalt in einem Zug herunter zu stürzen
- und es wurde - zumindest von den Handvoll Maraskanern im Raum - zwanglos zu Mittag gegessen. Die,
ungemein "belebenden" Gewürze - zumindest hätte sie ein Maraskaner so empfunden (Sigismunds Kopf hatte sich
mittlerweile krebsrot gefärbt) - in den farbenfrohen Pastetchen und Fladen verjagten Alvans niederhöllischen
Werwolf rasch. In knappen Worten berichtete die Halbelfe ihrer Freundin aus alten Tagen, was vorgefallen war.
"Hast Glück gehabt, Bruderschwester" Ruramid musterte ihre Gegenüber. "Normalerweise brennen sie den Sklaven
als erstes ein Zeichen ihres Standes ins Gesicht, in deinem Fall wohl eine Hand. Scheinen die Bruderlosen in der
Eile ganz vergessen zu haben. Nun ja, tröste dich, dein Haar wächst wieder nach
wie der Dschungel alle gerodeten Stellen binnen Jahr und Tag wieder überwuchert."
Alvan erfuhr, dass das Schmugglerschiff - es trug den hübschen Namen "Nachtwind" - morgen Abend in einer
kleinen Bucht drei Meilen nördlich Elburum anlegen würde. Wenn Alvans Gefährten mit dem Boot einfach die
Küste entlang fahren würden, konnten sie den Treffpunkt schwerlich verfehlen. Ein Boot bräuchten sie auch noch?
Kein Problem - ein Blick zum "Hauswirt", der begütigend nickte und grinste zum keuchenden Sigismund starrte -
Mulziber könne ein entbehrliches Bötchen auftreiben. Sie sollten einfach nur Netze mitnehmen und eine Laterne
entzünden, dann würde sie jeder für Fischer auf nächtlichem Fischzug halten.
Ruramid hatte bei ihrem Streifzug durch das vormittägliche Elburum einige interessante Neuigkeiten
herausgefunden. Zum einen, dass die Geheimpolizei in heller Aufregung war wegen des Verschwindens zweier
ihrer Mitglieder, deren Leichen neben einer weiteren in der abgebrannten Lagerhalle vermutet wurden. Neben der
rauchenden Ruine sei ein seelenruhig schlafender Matrose gefunden wurden, leicht angeschmort und
rußverschmiert zwar, aber ansonsten unverletzt, der offenbar so betrunken gewesen war, dass er sich an rein gar
nichts erinnern konnte (Alvan lächelte schamvoll- offenbar hatte dieser ihr nur zu gut bekannte Zustand auch einige
Vorteile). Vorsichtshalber habe man den Mann verhaftet und ihn zum Verhör in den Palast gebracht. Hartnäckig
halte sich das Gerücht, dass mehrere Infiltratoren aus Rest-Aranien in die Stadt eingedrungen sein sollten, darunter
eine Perainedienerin. Erst vor einer Stunde seien mehrere der Gardisten an Bord eines xeraanischen Piratenschiffes
namens "Fliegender Thorwaler" gesehen worden.
"Du siehst, es wird für Euch tatsächlich langsam Zeit, zu verschwinden. Ich würde sagen, noch zwei bis drei Tage,
dann haben die Rotmäntel euch im Netz, wenn ihr euch weiterhin auffallend benehmt, entsprechend kürzer. Spitzel
hat es hier jedenfalls wie Sand am Meer. Die Häscher dieses verfluchten Farviriol sind nicht dumm, die verstehen
ihr Handwerk, auch wenn sie mittlerweile, wie soll ich sagen, ein wenig selbstgefällig geworden sind und hier oder
da schon mal ein kleines Fischchen durch die Maschen schlüpfen lassen. Kleine Fischlein wie wir paar
maraskanische Quertreiber eben, die nicht wirklich mitmachen bei all dem Abscheulichen hier, ohne deswegen
gleich Widerstand zu leisten. Aber das Großfeuer gestern und die beiden toten Geheimpolizisten, das alles riecht
ein bisschen zu sehr nach Aufruhr, die Sache ist ihnen zu heiß, im wahrsten Sinne des Wortes. Noch Tee? Echte
Sinoda-Ernte."
"Danke, sehr gern" Alvan schnupperte an dem Schälchen und merkte, wie schon der würzige Duft etwas von ihrem
Dumpfschädel vertrieb. "Wer ist dieser Favi...Farviriol?"
"Farviriol Krähenschwinge. Das Oberhaupt der Geheimpolizei. Ein verrückter Elf, ein Folterer und Henker ganz
nach dem Geschmack der Einen und Einzigen." Ruramid betonte den landesüblichen Beinamen der Erzdämonin
mit einem höhnischen Lächeln, wohl wissend, dass er nach maraskanischer Weltsicht eine schwere Beleidigung
darstellte. "Da du selbst spitze Ohren trägst, würdest du ihn vermutlich - wie hast du Elburum gestern genannt? -
badosch nennen."
"Badoc?"
"Ja, badoc."
"Wer oder was ist hier eigentlich nicht badoc? Ach ja, hast du etwas von diesem Mercurio gehört?"
"Angeblich soll ihm die Satrapa Merisa nahegelegt haben, möglichst schnell aus Elburum zu verschwinden. Keine
Stadt sieht gerne fremde Piraten in ihrem Hafen herumspazieren."
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