Das Gold von Maraskan - Darpatien

"Ihr habt vergessen, dass ich es bin, der wegen Euch und Eurer Vergehen hier ist." Die Augen Selbfrieds verengten
sich zu Schlitzen. "Ich habe Euren Worten schon einmal vertraut - mit der Folge, dass Ihr erneut die Seiten
gewechselt, ja, sogar den Göttern abgeschworen habt. Überhaupt, ich finde es bemerkenswert, wie mühelos Ihr
Euch in den Schwarzen Landen bewegt, und wie leicht Ihr Euch hier zurechtfindet."
"Natürlich, ich stehe darauf, die Haare abrasiert zu bekommen." Alvan rieb sich über den Kopf. "Eure Dankbarkeit
für unsere Entbehrungen rührt mich zu Herzen, bei der Schönheit der Welt."
"Habt ihr beide euch dann ausgesprochen, ja?" meldete sich Alrik zu Wort, der dabei hinaus auf die Brandung sah.
"Vielleicht interessiert es euch, dass sich uns gerade ein Beiboot nähert. Natürlich können wir uns hier auch
gegenseitig abschlachten, das dürfte die Maraskaner endgültig davon überzeugen, dass sie von uns nichts zu
befürchten haben."
Tatsächlich waren draußen auf dem Wasser die schemenhaften Umrisse eines Ruderboots und einige Köpfe zu
erahnen. Das leise, rhythmische Klatschen von Riemenblättern auf dem Wasser war zu hören, sonst quietschte
keine Dolle. Scheinen gut geölt zu sein, dachte Alvan.
"Haben sie uns schon gesehen?", wollte Gunelde wissen, während der Magus wie abwehrend seinen Stab hob.
"Kommt nur nicht auf den Gedanken, praiosfrevlerische Magie zu wirken" grollte der Inquisitor.
"Wir haben andere Sorgen", meinte Alrik und sah den Inquisitionsrat nun ebenfalls missbilligend an. Selbfried
hatte sich erstaunlich schnell erholt. Vor Dankbarkeit zerfloss er wahrlich nicht...
"Zurück zur Höhle können wir nicht mehr. Die haben uns längst gesehen."
Mit klarer, heller Stimme begann Alvan ein maraskanisches Lied zu singen. Meister Selbfried verstand nicht viel,
aber er ahnte rasch, dass es sich hier um ein Lied der maraskanischen Rebellen handelte - ein Lied, in dem die
sengenden, mordenden und brennenden "Garethjas" gar nicht gut wegkamen. Der Inquisitor fühlte sich erneut
verspottet.
"Ihr wollte eine Edle des Reiches sein!" knurrte er. "Eine elende Verräterin seid Ihr. Hört sofort auf zu singen."
Alvan sang unbeeindruckt einige Strophen weiter, bevor sie abbrach. Nun antwortete eine Männerstimme im Boot
und nahm die Melodie wieder auf.
Das halbe Dutzend Matrosen, das mit im Boot saß und bereits zu Khunchomern, Bögen und Tuzakmessern
gegriffen hatte, ließ die Waffen wieder sinken.
Alvan bedeutete den anderen, zurück zu bleiben, und ging einige Schritt auf die Schmuggler zu, soweit, bis die
Wellen bereits ihre Stiefelspitzen berührten. Im fahlen Licht der anbrechenden Dämmerung sah sie in
wettergegerbte, schwarzhaarige maraskanische Gesichter. Die Männer und Frauen trugen schlichte, dunkle
tulamidische Kleidung, die eine oder andere Gestalt hatte sich eine Lederrüstung oder einen Hartholzharnisch
umgeschnallt.
Drei Kämpfer mit Kurzbögen sprangen aus dem mit Krügen vollbeladenen Boot und musterten misstrauisch den
Strand. Zwei weitere Maraskaner schoben den schweren, mattglänzenden Rumpf weiter den Strand hinauf,
während ein hagerer, ziegenbärtiger Glatzkopf, dessen Gewandung auffallend buntscheckig gehalten war, die Hand
am Griff des Tuzakmesser in seiner Linken, auf Alvan zugeschritten kam. Ein großer goldener Ohrring glitzerte
unter dem schwarzen Haarkranz des hakennasigen Maraskaners. Besonders vertrauenserweckend sah er nicht aus,
und Alvan ertappte sich dabei, dass ihre Finger zu ihrer eigenen Klinge glitten.
"Chazuul!" rotzte der Schmuggler. "Wer seid ihr, zum Bruderlosen? Wo kommt ihr her?" In seinem Gesicht
wechselte sich Misstrauen mit Verwirrung ab, vor allem, als er dem Inquisitionsrat mit vollem Ornat angesichtig
wurde.
"Preise die Schönheit!" Alvan lächelte beschwichtigend. "Wir sind Freunde des freien Maraskan. Ruramid schickt
uns."
Ein Schwall derber Flüche und Beschimpfungen auf Maraskano folgte, die vermutlich Ruramid galten. Die Edle
fühlte sich zunehmend unwohl. Irgendwie sah die ganze Meute nicht viel vertrauenserweckender aus, als die
Piraten der Fran-Horas.
"Mein Name ist Alvan. Ihr seid Vegsziber Sturmfeschijn?"
"Sturmfeschij! Sturmfeschij!" berichtigte der Maraskaner ungehalten.
"Was wollt ihr von uns? Seid ihr allein?" Erneut schloss sich seine Faust um den Khunchomer. Es klang beinahe
nach "Wie viele von euch müssen wir zum schweigen bringen?"
"Nicht ganz" antwortete Alvan wahrheitsgetreu. "Wir müssen nach Schwarzmaraskan. Nach Jergan. Ruramid hat
uns gesagt, dass ihr uns vielleicht weiterhelfen könntet."
"Ruramid, ah, schazzakbal, was bildet sich diese Rebellin eigentlich ein? Das sie mich ständig in ihre
Heimlichkeiten mit hineinziehen kann? Was wollt ihr um alles auf der Weltenscheibe denn in Jergan?"
"Ein geheimer Sonderauftrag im Dienst des.." Alvan wollte erst "des Reiches" sagen, besann sich dann aber eines
besseren. "...des Kampfes gegen den bruderlosen Schinder des maraskanischen Volkes, Helme Haffax."
Vegsziber schnaubte verächtlich. "Wie viel zahlt ihr?"
"Den üblichen Preis für eine Passage von Elburum nach Jergan."
"Hundert Dukaten."
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