Das Gold von Maraskan - Darpatien

"Wie? Wir sind schon einen ganzen Monat unterwegs? Das kann ich nicht glauben."
In diesem Augenblick trat Vegsziber ein. "Ah, die Herrschaften machen es sich gemütlich, wie?"
"Danke der Nachfrage, es geht so." Alrik streckte seine Beine demonstrativ aus.
"Sehr witzig. Zwei von euch nach oben, aber ein bisschen plötzlich. Die Deckwache kann noch ein wenig
Verstärkung gebrauchen bei dieser Honinger Dunkelheit da draußen. Es sind keine guten Gewässer, die wir jetzt
befahren - zum Glück haben auch die verdammten Oronier davor Angst, sonst würden sie uns mit mehr Eifer
jagen."
"Honinger Dunkelheit?" fragte Selbfried, der bei dem vertrauten Namen kurz aus seiner Beschäftigung aufblickte.
"Ja. Man sieht die eigene Hand vor Augen nicht mehr vor lauter Nebel und Finsternis. Du, und du, nach oben"
Vegsziber wies beiläufig auf Alvan und Sigismund.
Die beiden trotteten gehorsam hinterher und kletterten nach oben.
Mit Schaudern sah Alvan, dass der Nebel auf dem leise schmatzenden, glucksenden Perlenmeer sich graugrünlich
zu färben begann. Es roch nach Krankheit, Fäulnis und Tod. "Der Pestodem..." murmelte sie.
"Ihr habt ihn angelockt" fauchte Vegsziber. "Schazak´Garethjas. Seid wirklich Unglücksvögel, bei der Schönheit
der Welt, die ihr für mich in den letzten Tagen nur gemindert habt. Haltet wenigstens die Augen offen, bevor..."
Der Kapitän wollte selbst nicht wissen, was hier draußen in der Blutigen See noch alles geschehen konnte.
Die Stunden vergingen. Von der Bireme war weit und breit nichts zu sehen, geschweige denn zu hören.
Ein Glockenschlag zeigte das Ende der ersten Nachtwache an. Alvan und Sigismund gingen nach unten, um sich
schlafen zu legen. Alrik und Odilon gingen an ihrer Stelle nach oben.
Glucksen, Schmatzen. Alvan schreckte hoch. Sie hatte schlecht geträumt, wie so oft in den letzten Nächten.
Irgendein wirrer, furchtbarer Alpdruck, in der aufgedunsene Wasserleichen und über ihren Kopf wuchernder
Seetang die Hauptrolle gespielt hatten. Seetang, der sie unter Wasser drückte, immer tiefer, wo er bereits auf sie
wartete, er, Gion, mit von Fischen ausgefressenen Augen, der mit kalten, weißen Händen nach ihr patschte, sie
nach unten zog, mit seinen Krallenhänden Haut und Hemd vom Leib riß, um sich gemeinsam mit der fauligen
Salzbrühe in ihren nach Atem ringenden Mund zu ergießen.
Ein greller Schrei ließ sie endgültig in die Wirklichkeit zurückkehren. Das kam von oben, vom Deck. Ein weiterer,
viehischer, unmenschlicher Schrei. Odilon! Allein der Gedanke, dass es ihr Vater war, der tapfere, unerschrockene
Recke Odilon, der derart angsterfüllt schrie, versetzte sie selbst in Panik. Sie sprang auf, raffte Bogen und Köcher
an sich, ebenso ihr Schwert und huschte barfüßig nach oben. Draußen sah sie ihren Vater, die Hände in die Reling
gekrallt, in den Nebel hinausstarren. Aber nicht er hatte geschrieen, wie sie nun merkte, auch nicht Alrik, sondern
einer der Maraskaner, der wimmernd auf dem Boden kauerte.
Odilon fuhr herum, die Hand am Schwertgriff, als er Alvan herantreten hörte. Als er ihr Gesicht sah, hielt er in der
Bewegung inne.
"Etwas hat den Rudergänger geholt" sagte er. Irgendwie kam es Alvan so vor, als träume sie noch, als sei das alles
hier nicht real. Ihr Blick ging zum Achterdeck, wo sich das Ruder tatsächlich hin und her drehte.
"Etwas?"
"Keine Ahnung, was es war!" mischte sich nun Alrik ein. "Wir standen gerade auf dem Vordeck, im dicksten Nebel
und haben Ausschau gehalten, weil Odilon ein merkwürdiges Leuchten gesehen haben will, da fängt er hier" der
Friedwanger deutete auf den wimmernden, zitternden Maraskaner "plötzlich das Krakeelen an. Wir hören noch ein
Platschen, schauen uns um, schließlich merken wir, dass der Steuermann weg ist. Einfach weg."
"Wie weg? Was ist passiert?" Letztere Frage galt dem Matrosen, der irgendetwas in breitestem Maraskani
brabbelte, was Alvan nicht verstand.
"Vergiss ihn, mit dem kann man nicht reden."
Alvan legte einen Pfeil an und ging zum Steuerrad, das sich unentschlossen mal ein wenig nach links, mal nach
rechts drehte. Nur das Knarren der Takelage und der Planken auf dem kiellosen Rumpf war zu hören.
Ein paar kleine Wasserlachen schimmerten an Deck, eine undeutliche Spur, die in Richtung Reling zu führen
schien. Alvan ging zu Schanzkleid und sah ins Wasser. Nichts.
"Sieht fast so aus, als hätte auch den hier etwas aus dem Wasser geholt." murmelte sie.
Ein Leuchten, ein grünliches Leuchten, wie das des Nebels, nur intensiver - und geformter. Ein Umriss, ein
leuchtender Schemen.
Alvan glaubte, ihr Herz müsse stehen bleiben, als sie sah, was sich da auf sie zu bewegte. Ein Schiff, das trotz der
Windstille wie von Geisterhand bewegt auf sie zuglitt. Eine Schivone Liebfelder Bauart mit blutroten Segeln, die
verbrannt und in Fetzen von den Masten hingen. Brandgeruch drang in Alvans Nase. Wie eine Pforte zu den
Niederhöllen klaffte mittschiffs ein gewaltiges Loch, als habe dort eine gewaltige Explosion das Schiff aufgerissen.
Es durfte nach allen Gesetzen der Wahrscheinlichkeit gar nicht mehr über das Meer fahren, und dennoch tat es
gerade eben dies. Irgendeine obszöne Macht hatte das Schiff, auf dessen Bug der Name prangte, wieder zu etwas
ähnlichem wie ein Wrack zusammenwuchern lassen. Es war die Fran-Horas - eine groteske Ansammlung fauligem,
verbranntem, zersplittertem, verquollenem, von Algen überwucherten und - so schien es - zusammengehaltenen
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