Das Gold von Maraskan - Darpatien

"Tja, Jungs, Pech gehabt!" lachte er kalt und warf das kleine Flämmchen in die ölige Masse, die sich um den
Armbrustschützen ausbreitete (gerade bei ihm war es wichtig, dass möglichst wenig übrig blieb, bevor sich jemand
nach dem Verbleib einer fehlenden Rüstung erkundigen konnte). Flammen brüllten hoch und Alrik beeilte sich, das
Lagerhaus zu verlassen.
Draußen stieß er beinahe mit einem schwankenden Seemann zusammen, dem ein Geruch wie aus der kaiserlichen
Hofdestille Valpos entströmte.
"Wasch is´n hier los?" lallte der Mann.
"Willst du es wirklich wissen?" lachte Alrik und verpasste dem völlig Verdutzten einen Hieb unter das Kinn. Dies
reichte aus, um den heillos Betrunkenen vollends außer Gefecht zu setzen. Bevor er zusammensinken konnte, hatte
ihn Alrik aufgefangen und ihn in Richtung des Glutofens geschleudert, der sich hinter ihm durch den Luftzug
mächtig anheizte.
Alrik wunderte sich selbst über seine Gefühlskälte, als er die Tür hinter sich schloss. Nein, eigentlich war es gar
keine Gefühlskalte, es hatte ihm sogar ungeheuren Spaß gemacht, die beiden Wachen und die lästigen Zeugen nach
einander zu überwältigen und anschließend alle Spuren zu beseitigen. Es waren doch ohnehin nur verdammte
Schwarzländer - es war das reinste Vergnügen, diesen Abschaum zu töten.
Seine eigenen Kleider im Rucksack, machte er sich fröhlich pfeifend auf den Weg zur Esplanade der Genüsse,
während hinter ihm die ersten Flammen aus der Lagerhalle schlugen.
Versonnen lächelnd sah Alvan auf den kahlgeschorenen Mann, der, die Augen von einer Art Scheuklappen
verschlossen und eine regelrechte Kandare im Mund, von seiner heillos betrunkenen (oder anderweitig
berauschten) Besitzerin durch den Schankraum geritten wurde - solange, bis er stöhnend und mit aus dem
Mundwinkeln tropfenden Blut zusammensank. Das pralle Weibstück, das aussah, wie sich Klein-Alrik die
verruchte Kaiserin Cella vorstellte, schlug noch ein wenig mit ihrer Reitpeitsche auf den Unglücklichen ein - die
Narben auf seinen Rücken verrieten, dass dies nichts Ungewöhnliches war - und ging dann wieder zu einem der
Spieltische zurück, wo um horrende Einsätze gespielt wurde, wie kalt glitzernde Goldhäuflein neben den
Inrahkarten verrieten.
Nach einigen Bechern Rotwein fühlte sich die junge Halbelfe wieder angenehm betrunken. Immer wieder sah sie
zur Treppe hinauf, wo Ruramid schon vor geraumer Zeit mit einem hübschen jungen Lustknaben verschwunden
war (sie hoffte doch sehr, dass sie sich dort nach Art der Schwester Rahja mit ihm vergnügen und sowohl
"nehmen" als auch "geben" würde).
Verdammt, sie hatte wirklich einen zuviel geladen, und die allgegenwärtigen Rauschkrautdämpfe machten die
Sache nicht erträglicher.
Ihr stierer Blick ging zum Nachbartisch, wo ein fetter, kahlschädeliger Mann einem mädchenhaft aussehenden,
nackten Jüngling unter den obszönsten Flüchen eine Bosparanjerfläschlein den After zu schieben versuchte. Der
Wirt trat an den Tisch: "Mal ein bisschen langsam, mein Freund. Ich will keine Sauereien in meinem Haus, so wie
Flaschen im Arsch abbrechen und ähnlichen Schweinkram. Also, schieb entweder deinen kleinen Belkelelstolz rein
oder lass es ganz bleiben. Mein hübscher Nasul is´ nämlich kein Unfreier." Er wies auf eine völlig verwelkte, sich
in schwarze Krümel auflösende Blutrose auf dem Tisch: "Is´das deine?"
Der Fettsack nickte grunzend - offenbar war auch er nicht mehr vollständig Herr seiner Sinne.
"Solltest dir langsam mal eine neue besorgen, sonst landest du noch vor Sonnenaufgang am Sklavenpfahl. Die
richtige Frisur dazu hast du ja schon. Ich mein nur, is´ bloß eine Empfehlung. Möchte halt, dass mir meine Kunden
erhalten bleiben. Noch einen Schank Schwarzer Wein?"
Der Dicke schnaufte etwas, was wohl als Zustimmung gemeint war.
Alvan nahm erneut einen Schluck Rotwein, der irgendwie bitter schmeckte. Nein, das hier bereitete ihr alles kein
Vergnügen. Es war so - seelenlos. Sie fühlte sich müde, berauscht und wollte nur noch in ihr Zimmer, um sich
auszuschlafen.
Jähe Übelkeit stieg in ihr hoch. Hastig torkelte sie zur Latrine, stieß die Tür auf und spie in hohen Bogen in das
Sitzloch. Danach fühlte sie sich einigermaßen erleichtert, so dass sie wieder zu ihrem Sitzplatz zurückkehren
konnte.
Sie kam gerade rechtzeitig, um den Fettwanst dabei zu erwischen, wie er nach ihrer falschen Blutrose grapschte,
die sie leichtsinnigerweise auf dem Tisch liegen gelassen hatte"
"He, bei der Schönheit der Welt, lass das" zischte sie. "Das is´ meine! Kauf dir gefälligst selbst eine, Fettwanst!"
Tatsächlich war gerade ein mohisch aussehender Rosenverkäufer damit beschäftigt, von Tisch zu Tisch zu gehen
und seine Ware anzupreisen.
Der Dicke grunzte etwas, was wie eine Verwünschung klang, griff mit geschmacklos beringten Fingern zu seinem
prallen Geldbeutel und drückte sie dem Rosenhändler im Tausch für eine Rose in die Hand.
Dann warf er einen höhnischen Blick auf die durchschnittenen Lederriemen an Alvans Gürtel und rief
überraschend laut und vernehmlich durch den Schankraum: "He, hört mal alle her. Das verkotzte Spitzöhrchen
lästert der Herrin der Schwarzfaulen Lust. Der ihre Blutrose ist aus Papier, könnt Ihr euch das vorstellen? So ein
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