Das Gold von Maraskan - Darpatien

itzen, den Rest würde das Gift schon erledigen. Der Vogel kreiste immer noch über der Klause, er hatte ihn nicht
bemerkt. Sehr gut. Offenbar was das der Erkundungsflug eines Magiers, der seinem Hauptmann über die
Verteidigungsstärke der Rebellen berichten sollte. Aber warum brauchte der Maran so lange, um zu sehen, was er
sehen wollte? Warum kreiste er so oft über die Kapelle? Naja, ihm sollte es egal sein, er würde jetzt genau zielen.
Er wusste, dass er nur einen Schuss hatte. Würde dieser verfehlen, so würde der Maran auf alle Fälle verschwinden.
Odilon zielte sorgfältig. Das Blinken, als würde man mit einem Taschenspiegel das Sonnenlicht reflektieren,
bemerkte er nicht, zu sehr konzentrierte er sich auf diesen einen Schuss. Den anfliegenden Karakilreiter bemerkte
er ebenfalls nicht.
Odilon ließ die Sehne los. Der Pfeil flog durch die Luft und durchschlug den linken Flügel des Marans. Noch im
Fallen verwandelte sich der Maran zurück in seine Menschengestalt und stürzte auf das Dach der Kapelle. Fast
zeitgleich ließ der Karakilreiter seine brennende Fracht fallen. Drei Kugeln mit Hylailer Feuer stürzten in die Tiefe,
die Tonkugeln zerschellten auf dem Dach und das brennende Öl verteilte sich auf den Ziegeln. Odilon hielt
erschrocken inne. Wie mochte es jetzt seinen Gefährten in der Kapelle gehen? Hielt die Lehmschicht auf den
Balken diesem Feuerangriff stand?
Auch Leutnant Pomodera hielt den Atem an. Sie hatte drei guten Soldaten, denen sie vertraute, das Kommando
erteilt, auf ihr Zeichen zunächst Fisch und Tika auszuschalten und dann Mercurio und Andromejia. Sie sollten
ihnen Pfeile in den Rücken schießen, sobald die Rebellen vermutlich wild um sich schießend aus der brennenden
Kapelle geflohen kamen. Das musste doch jetzt bald soweit sein, wenn das Hylailer Feuer seinen Zweck gut
erfüllte.
Magister Pervaljin Dracontis landete unsanft auf dem Giebel des Schreins und schrie auf, diesmal mit menschlicher
Stimme. Einige blutgetränkte Maranfedern regneten auf ihn herab, während er durch ein Flammenmeer nach unten
glitt. Seine Haut war binnen weniger Herzschläge loderndes Feuer. Ein heißes, betäubendes Sengen auf seinem
Hinterkopf teilte ihn mit, dass auch seine Haare in Flammen standen. Er stürzte in Schilf, dessen Stiche und
Schnitte er kaum noch spürte und pflatschte dann irgendwie ins Bächlein. Ein Gurgeln, als er ins Wasser
eintauchte. Die niederhöllischen Schmerzen ließen einen Augenblick lang nach, als ihn das brackige Nass einhüllte.
Merkwürdigerweise verlor er nicht das Bewusstsein, obwohl seine Verletzungen erheblich sein mussten, wie eine
merkwürdig kühle Stimme in seinem Kopf räsonierte. Luft, er musste atmen - denn zum Luftholen war er nicht
mehr gekommen.
Als er keuchend und dampfend mit seinem zerschrammten Gesicht aus dem Schilf stieß, begann das Hylailer
Feuer, dass auf seinem Rücken und seinem Kopf klebte, wie von Zaubererhand entzündet wieder zu lodern. Der
Magier schrie auf und tauchte wieder unter. Luft, er brauchte...Als er mit dem Kopf erneut nach oben stieß, begann
das grausame Spiel von neuem. Warum, warum nur verlor er nicht wenigstens die Besinnung?
Hauptmann Brackenburger lag wenige Schritt davon entfernt auf dem Bauch und starrte auf die grausige Szenerie.
Verdammt, kein schöner Tod - gleichzeitig ersaufen und verbrennen? Wie hieß doch noch gleich dieser
merkwürdige Spinnendämon aus dem Gefolge der Tiefen Tochter, der seinen Opfern ein derart bizarres Ende zu
bereiten pflegte? Der Magus, der sich vor ihm - dampfend und brennend wie eine Schale Räucherwerk - im
Bachbett wälzte, wusste es bestimmt, aber er sah nicht so aus, als habe er die Muße, dem Hauptmann diese Frage
zu beantworten.
Schließlich lag der Mann ruhig, wenn auch eigenartig verkrümmt im Wasser und brannte vor sich hin. Der Geruch
nach verbrannten Menschenfleisch und Hylailer Feuer stieg in den Morgenhimmel.
Der Hauptmann hob vorsichtig den Kopf etwas und schob einige Schachtelhalme beiseite. Das Dach qualmte und
rauchte ordentlich, aber es waren nur wenige Flammen zu sehen, die aus dem Inneren des Gebäudes nach oben
schlugen. Das meiste Öl war die Dachschräge hinunter getropft und hatte dort das Schilf in Brand gesetzt. Nur an
einer Luke stand eine der Attrappen in hellen Flammen. Kein Zweifel, der verfluchte Magier hatte bei seinem Sturz
in die Feuerhölle nicht eben wenig von dem Dämonenzeug am eigenen Leib mitgenommen.
Das Schilf in der Nähe des Schreins war rasch abgebrannt. Die Sonne in ihrem Rücken verfinsterte sich zusehends.
Der Paktierer fragte sich, ob der viele Rauch nun gut oder schlecht für sie war, aber einstweilen verschaffte er
ihnen einen Vorteil: Die Soldaten, die noch am Schrein ausgeharrt hatten, kamen aus dem rußigen Qualm
geradewegs aufs Bachbett zugerannt und warfen sich hinein. Kein Pfeil flog hinterher - offenbart mussten die
Käferfresser das jähe Feuer vom Himmel erst einmal verdauen.
Dann surrte eine Feuerlanze durch die Luft und traf den Mantel eines der Gardisten, der sofort Feuer fing. Panisch
schreiend sprang der Mann ins Wasser. Das musste dieser Magier gewesen sein, von dem der Xeraanier ihnen
erzählt hatte. Als Antwort zischten mehrere Pfeile in Richtung Schrein - ein Schmerzenschrei verriet, dass
zumindest einer durch die Schießscharte hindurch getroffen hatte. Ein Glückstreffer, immerhin.
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