Das Gold von Maraskan - Darpatien

Betrug - wir zahlen gutes Gold und so eine mogelt sich einfach durch."
Mit der ohnmächtigen Teilnahmslosigkeit der Betrunkenen sah Alvan auf die zwei Dutzend Augenpaare, die sie
mit einem mal anstarrten - wie bösartige Raubtiere, die gerade zu ihrer eigenen Überraschung ein leichtes Opfer
erspäht hatten.
"Also gut, Leute, dann kauf ich mir eben eine richtige" lallte sie und griff zu ihrem Dukatenbeutel. Ihre Hand ging
ins Leere. Verdammt, das konnte doch nicht wahr sein? Gestohlen. Noch ehe sie selbst richtig begriffen hatte, was
geschehen war, wurde sie auch schon von den beiden Rausschmeißern des Wirts gepackt und mit dem Gesicht
voran auf den Tisch geknallt: "Das heißt, das du deine Zeche auch nicht zahlen kannst, Kleine!" zischte dieser
wütend. "Also bist du jetzt die Bezahlung. Nasul, das Rasiermesser."
Als wäre es gar nicht sie selbst, der dies alles geschah, erlebte Alvan, wie ihre Haare abgeschnitten wurden - derart
grob, dass ihr das Blut über den Schädel rann -, ebenso die Augenbrauen. Sie wollte schreien, erst vor Schmerz,
dann nach Ruramid - die würde sie schon auslösen -, aber man hielt ihr einfach den Mund zu, entnervt ob soviel
Aufsässigkeit. Der Gedanke, dass dies im Grunde genau das Gleiche war wie eine Vergewaltigung, wenn nicht
noch schlimmer, lähmte sie wie der Biss einer Spinne. Apathisch ließ sie alles mit sich geschehen.
Die Türsteher zerrten sie nach draußen auf die Straße, begleitet vom Hohngelächter der übrigen Gäste, nicht ohne
dass man ihr dabei noch die Kleider vom Leib riss. Irgendwann stand sie mit zwei anderen Unglücklichen - einer
der beiden jammerte ständig etwas von einer Pechsträhne und schlechten Karten - an einem schlichten Holzpfahl,
die Hände über dem kahlen, blutig geschnittenen Schädel festgekettet, so dass ihre zitternden Brüste weithin zu
sehen waren. Gaffende Blicke, Spott und auch einige Speichelspritzer trafen sie.
Eine in schwarzes Leder gekleidete, verschleierte Frau trat in hochschäftigen, glänzenden Stiefeln auf sie zu und
hob ihr Kinn mit einem Peitschenstiel an. Sie fragte den Händler, was er für diese Sklavin verlange, aber
offensichtlich war ihr der Preis zu hoch. Die Belkelel-Priesterin schob zum Abschied ihre schleimige, harte Zunge
in Alvans Mund, lächelte sie echsenhaft an (diese kalten Augen! Wie konnte ein sterblicher Mensch nur so kalte,
herzlose Augen haben?) und ging schulterzuckend ihres Weges.
Schließlich lenkte ein heller Feuerschein über der Esplanade die Gaffer etwas ab, die sich nun nach dieser neuen
Sensation umblickten.
"Geheimpolizei!" schnarrte plötzlich eine Stimme neben ihr. "Die Unfreie dort ist auf Befehl der Moghuli
beschlagnahmt."
Ein Gardist mit blutrotem Mantel war neben den Sklavenhändler getreten - Alvan konnte von seinem Gesicht unter
dem Baburiner Hut nur erkennen, dass er eine Augenklappe trug - und deutete mit behandschuhter Hand auf sie.
"Aber..."
"Nichts aber, Freundchen! Oder wollen wir nachher in einem netten lauschigen Keller weiterdiskutieren, zum
Beispiel über deine Obrigkeitstreue?"
"Nnnnnein, bei Belkelel! Ganz bestimmt nicht. Ich höre und gehorche, Effendi"
"Das will ich dir auch geraten haben, wenn du morgen nicht selbst mit einem hübschen glatten Kürbisschädel
aufwachen möchtest!"
Der Mann katzbuckelte und beeilte sich, Alvans Ketten zu lösen.
Erst als Alrik sie schon einige Schritt an ihren Ketten durch das Gewühl geführt hatte, erkannte sie ihren Gefährten.
"Alrik, du...wo kommst du her? Un´ wie schausch du denn aus?"
"Halt die Schnauze, Sklavin!" brüllte er laut auf Tulamidya. Leise fügte er hinzu: "Sag jetzt nichts und komm
einfach mit. Du hast Glück - wäre ich nicht zufällig vorbeigekommen, wärst du jetzt schon sonst wo."
Die splitterfasernackte Alvan blieb bockig stehen und sah sich um: "Aber...aber wir müschen auf Ruramid warten."
"Natürlich, und die liebe Dimiona nehmen wir gleich auch noch mit. Komm schon."
"Dimower?" lallte Alvan. "Wer isch das?"
Als Alrik nicht antwortete, fragte sie mit zunehmender Verzweiflung: "Wer isch das? He, sag, wer isch diese
Dimona? Kenn isch die? He, Alrik, warum sprischt du nich mit mir?"
Alrik lachte gequält auf und schüttelte in einem fort den Kopf.
Odilon zuckte hoch, als er erneut Poltern auf der Treppe hörte. Er hatte unruhig geschlafen, was nicht zuletzt an
dem grellen Feuerschein und dem Lärm von der Stadt her lag. Es war einiges los da draußen und er hoffte
inständig, dass dies nichts mit seinen Gefährten zu tun hatte.
Das Gepolter vor der Tür musste Alvan sein, die von ihrer kleinen Zechtour zurückkam. Ärger stieg in ihm hoch.
Sie befanden sich hier in höchster Gefahr, einschließlich ihres Seelenheiles, und seine Tochter führte sich auf wie
ein heranwachsendes, verwöhntes und unreifes Grandentöchterchen.
Das erste, was er sah, als die Tür aufging, war ein Sklaventod und ein roter Mantel. Erwischt, schoss es ihm durch
den Kopf. Die Wachen waren auf ihre Spur gekommen. Das musste ja alles schief gehen.
Instinktiv griff er zu Wandelur. Er hatte die Klinge gerade halb gezogen, als er im hellen Mondschein das
glückselige, wenn auch aschfahle Gesicht Alvans unter dem oronischen Helm sah. War dies wirklich Alvan? Wo
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