Das Gold von Maraskan - Darpatien

VI. Kapitel: Unter Schmugglern und Freischärlern
"Was glaubst du, befindet sich in den Krügen?" Alrik hatte eine Fackel entzündet - sein Rucksack scheint
unerschöpflich zu sein, dachte Alvan - und leuchtete über die Amphoren hinweg, die wie die Terrakotta-Armee
eines mumifizierten Echsenherrschers oder alttulamidische Kanopenkrüge in Reih und Glied in der kleinen
Sandsteinhöhle standen.
"Aranischer Rotweinwein, Duftöl, Parfüm und ein wenig Rauschkraut, würde ich sagen. Alles, was man als
Söldner in Jergan ebenso braucht." Die Edle von Nordenheim strich sich über ihren verschorften Schädel, wo
mittlerweile wieder die ersten Stoppeln zu sprießen begannen. Aber noch immer schmerzte der eine oder andere
Schnitt, der tiefer gegangen war.
"Ihr habt eine feine Nase." Der Baron löschte die Fackel wieder, in dem er sie über den nassen Flugsand verteilte,
den der Ostwind über den Höhlenboden verteilt hatte. "Ich rieche kaum mehr als Salz und Algen."
"Meine Mutter ist eine Elfe. Von der habe ich das Näschen." Alvan musterte den Friedwanger. Er hatte in den
letzen Tagen etwas abgenommen - kein Wunder bei den Strapazen. Der Dreitagebart gab ihm ebenso wie seinen
schwarzen, schulterlangen Haaren und der Augenklappe etwas Verwegenes.
"Sehr hübsch - die Nase." Alrik sah die Halbelfe durchdringen an. Alvan spürte, wie sie ein leichter Schauer
durchlief. Dann straffte sie sich wieder.
"Aber auch nur die." Erneut strich sie sich über ihren kahlen Schädel.
"Nun komm schon." Der Baron lächelte aufmunternd. "Die Haare wachsen wieder nach." Die Edle schüttelte fahrig
den Kopf. Ja, die Haare würden wieder nachwachsen. Aber die anderen Verletzungen würden bleiben. Alvan spürte
wie Alriks Blick über ihre Brüste glitt. Verfluchtes Oron!
"Wir sollten besser zu den anderen zurück kehren" Sie ging nach draußen und blinzelte in die warme
Vormittagssonne, die den weißen Strand in ein helles Licht tauchte. Das geheimnisvoll glitzernde Perlenmeer
rauschte gegen den Sand, knisterte und schäumte. Möwen schaukelten kreischend im Ostwind, der weiße
Sandkörnchen über das Strandgras stäubte. Gunelde, Hesindian und Meister Selbfried schliefen noch immer
unterhalb der Böschung, im Schatten einer felsigen Steilwand. Sigismund lag draußen in der Brandung und ließ
sich von den Wellen umspülen.
"Er sollte nicht so lange da draußen herum plantschen." Alrik war neben die Halbelfe getreten. "Im Perlenmeer gab
es schon früher Tierchen, die es gar nicht mögen, wenn man ihnen auf den Kopf tritt." Obwohl die Sonne warm
und hell vom Himmel schien, schlang Alvan ihren Umhang fester um ihre Schulter. "Er fühlt sich eben schmutzig",
murmelte sie. "Kann ich verstehen..."
Alrik sah zu der kleinen Landzunge hinüber, hinter der Elburum lag. "Trotzdem, wir sind hier nicht zur
Sommerfrische. Auch wenn der Ort hier wirklich lauschig ist."
Alvan nickte und ließ sich dann im Sand nieder, wo Alrik seinen Mantel ausgebreitet hatte. Der Baron tat es ihr
gleich. Die Edle nahm den tulamidischen Reiterbogen an sich, den sie einem der toten Gardisten abgenommen
hatte, als Ersatz für ihren zerbrochenen Kurzbogen. Zum Glück war ihr Gegner nicht mehr dazu gekommen, die
Waffe zu spannen, denn es handelte sich bei ihr wirklich um beste aranische Bognerarbeit. Sie nahm einen Pfeil aus
dem bunt bestickten Köcher und zielte zur Probe auf den kleinen Pfad zwischen den Felsen, den sie vor ein paar
Stunden herunter gekommen waren. Ihre Pferde kauten an ein paar Büscheln Gras, die dort zwischen den Dünen
und den Felsen wuchsen.
Nach einigen Stunden Herumirren auf Feldwegen, zwischen Äckern mit Winterweizen und einsamen Gehöften,
hatten sie schließlich die Straße nach Llanka erreicht und waren von dort querfeldein zur Küste geritten. Die
Bucht, wo heute Nacht die maraskanischen Schmuggler landen sollten, zu finden, war nicht sonderlich schwer
gewesen. Die Küste war hier ziemlich gerade, die kleine Ausbuchtung hier die einzige geschützte Stelle, wo man
unbehelligt von Blicken und schwerer See anlanden konnte. Gerade eben hatten sie die Höhle mit dem
Schmugglergut gefunden, die ihnen zeigte, dass sie sich tatsächlich am richtigen Ort befanden.
Alvan erinnerte sich daran, was ihr Ruramid über den Kapitän der Nachtwind gesagt hatte. Vegsziber
Sturmfeschijn war ein ziemlich übler Bursche, nicht unbedingt das Idealbild des maraskanischen
Freiheitskämpfers, sondern ein skrupelloser Geschäftsmann, der vor allem auf das schnelle Geld aus war.
Immerhin, mit seinem Schmuggel schadete er der Fürstkomturei, mehr noch, untergrub sein florierender Export
von Rauschgurken nach Oron auch die Moral der dortigen Kämpfer. Alvan musste lächeln. Zumindest auf die
Kampfmoral der kaiserlichen Soldaten vor Boran hatten diese wahrlich berauschenden Früchte eine verheerende
Wirkung gezeigt. Ob dieser Sturmfeschijn mit dem mittelreichischen Adelshaus Sturmfels verwandt war? Das hatte
ja überall seine Ableger. Andererseits hatte sie schon die merkwürdigsten maraskanischen Namen gehört.
Vegsziber würde sicherlich nicht begeistert sein, in seinem Versteck Fremde vorzufinden. Immerhin, Ruramid hatte
ihr ein geheimes Zeichen verraten, das sein Misstrauen hoffentlich besänftigen würde. Leise pfiff sie das Jerganer
Rebellenliedchen, das die Erkennungsmelodie der Schmuggler war. Sie hätte gerne gewusst, inwieweit auch
Ruramid in die Sache verstrickt war. Der Fischer, bei dem sie sich gestern getroffen hatten, auf jeden Fall. Alvan
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