Das Gold von Maraskan - Darpatien

„Herrin, verzeiht...“ Ein Klopfen an der Tür ließ Alvan hochblicken. Nach einem knappen „Herein“ betrat einer
ihrer Knechte die Stube, dessen gewichtiger Körper die von Holzwürmern zerfressenen Dielenbohlen knacken und
knarren ließ. Wie alt die schweren Holzbalken und Bohlen aus dem Schratenwald wohl sein mochten? Gut
Belenburg machte den Eindruck, als habe Satinav es schon vor Jahrhunderten in seinem ursprünglichen Zustand
eingefroren.
„Was ist?“ etwas herrischer als sie beabsichtigt hatte sah die Baernfarn den bärtigen Schwarzsichler an. Nein, es
war keineswegs falsch, gegenüber dem Gesinde die Edelfrau heraus zu kehren, auch wenn ihr als weitgereister
Abenteurerin diese Maskerade etwas unangenehm war. Sofort stand der von seinen Eltern mit dem Namen Helme
gestrafte Mann stramm.
„Verzeiht, Euer Wohlgeboren. Aber es wird bald einen Gallysard geben.“
Alvan schmunzelte. „Einen Blizzard, meinst Du wohl.“ Dass die Friedwangen immer alles Schädliche mit dem
Namen Gallys in Verbindung bringen mussten. „Ja, dass ein Schneesturm im Anmarsch ist habe ich bereits
bemerkt. Die Narben schmerzen schon seit...“ die Edle räusperte sich. Sie wollte nicht wehleidig klingen, auch
wenn sich vor allem die schwere Wunde aus dem Khomkrieg unangenehm ins Gedächtnis rief.
„Es ist nicht die Weiße Frau, die mir Sorgen bereitet. Dieser Gutshof hat schon einige Schneestürme überstanden,
auch wenn´s diesmal besonders heftig zu werden scheint. Sagt zumindest der alte Travin, und der muss es wissen.
Acht Reto zum Beispiel...“
„Schon gut, acht Reto ist lange her.“ Alvan ließ ihre Stimme ungeduldig klingen. „Also, was gibt es?“
Einige rasch dahinschmelzende Schneeflocken auf den breiten Schultern des Knechts verrieten, dass er noch vor
kurzem im Freien gewesen war. „Gerade eben kam ein Reiter von Jork her. Ein Kaiserlicher auf Heimaturlaub –
nach Giessenborn wollte er. Sah aus wie der Herr Firun selbst, der Bart war ganz vereist. Hinter ihm kam es noch
dicker. Sah wirklich übel aus, bei der Heiligen Artema...“
„Schon gut. Dass es übel wird wissen wir ja nun. Ich nehme an, dass Xavert und die anderen die Häuser und den
Stall schon verbarrikadiert haben...“
„So ist es, Euer Wohlgeboren. Der Reiter also kam im gestreckten Galopp hierher. Das Pferd war völlig fertig
wegen dem vielen Schnee auf dem Weg von Jork. Ich dachte erst, der wollte bei uns um Gastung bitten, aber er ist
dann doch weiter in die Alte Brücke. Aber ein paar Worte habe ich doch mit dem Burschen gewechselt. Vom Krieg
gibt es nicht viel neues, nur im Tobrischen, am Kleinwardstein, wird gekämpft, heißt es.“
„Bei der Schönheit der Welt, ich liebe zwar spannende Geschichten am Kaminfeuer, aber du musst nicht
übertreiben. Also was gibt es nun?“
„Verzeiht, Herrin. Der Gardist ist heute Mittag mit dem Pferd aus Jork aufgebrochen. Der Weg war völlig
menschenleer, bis auf eine Wanderin zu Fuß. Die wollte nach Nordenheim, wie er. Und da die bis jetzt noch nicht
hier eingetroffen ist... Ich meine, wegen dem Schneesturm. Wäre nicht das erste mal, dass sich da draußen jemand
verirrt und... Die Eisfee hat schon so manchen in ihr kaltes Bett geholt... Wie gesagt, das ist schon eine Stunde her,
und langsam wird es ungemütlich in der Heide...“
Alvan nickte. „Ich verstehe, Du meinst man sollte nach ihr suchen lassen?“
„Hm, ja, zwischen hier und Jork gibt es keine Gelegenheit mehr, irgendwo unterzukriechen. Man sieht auch kaum
noch den Weg. Dann die vielen Drôlinen und Spalten... Ich würde sagen, Firun meint es nicht gut mit ihr. Mit
diesem Schneesturm konnte aber auch niemand rechnen. Jedenfalls, wenn wir Leute raus schicken, um sie zu
suchen, dann wird das ebenfalls kein Siruplecken. Ich weiß auch nicht, was man da machen kann.“ Helme sah die
Gutsherrin erwartungsvoll an.
Tja, der Gallysard, dachte Alvan. So ein Schneesturm kommt immer dann auf, wenn feuchte kalte Luftmassen vom
Golf von Perricum nordwestlich ziehen. Das Darpattal aufwärts, über Niederdarpatien hinweg, bietet sich dem
Wind kaum Widerstand, so dass sich Bruder Firuns und Bruder Efferds ungezügelter Zorn auf die Schwarze Sichel
hin entladen können. Und für die Friedwangen heißt dies, dass der Wind halt aus Richtung Gallys kommt. Äußerst
unangenehmes Wetter, das hier am Südrand der Sichel sein kaltes Element zeigt. Nicht zuletzt auch, weil seit dem
Fall Maraskans und dem Verderben der Blutigen See immer der Geruch von Tod in der Luft vorhanden ist. Alvan
schauderte. Wie mochte es derzeit auf der Insel im Osten, mit der sie ihr Schicksal verband, aussehen? Alvan schob
den unangenehmen Gedanken beiseite, denn es galt jetzt zu handeln. Der Knecht erwartete eine klare Anweisung,
was zu tun sei. Alvan erteilte nicht gern Befehle, aber sie hatte in leidvoller Erfahrung gelernt, dass man sie als
Edle nicht ernst nahm, wenn sie lediglich eine Bitte aussprach. Zugleich wusste sie, dass sie, wenn sie den Befehl
gab, nach der Geweihten zu suchen, möglicherweise ihre Leute in den Tod schickte. Es war ein wagemutiges
Unterfangen für einen Bauern, sich bei einem solchen Blizzard aus dem sicheren Dorf zu entfernen.
"Wir können eine menschliche Seele nicht in der Kälte umher irren lassen. Es ist unsere Pflicht, Ihr Hilfe zu leisten,
soweit wir dies vermögen."
Der Knecht schauderte. Insgeheim hatte er gehofft, dass die Gutsherrin entschied, man könne der Geweihten nicht
helfen, auch wenn er selbst nicht so recht erwartet hatte, dass die Halbelfe einfach abwartete. Sie wäre nicht die
Tochter Odilons, würde sie einfach die Hände in den Schoß legen wenn eine Seele in Not ist.
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