Das Gold von Maraskan - Darpatien

Wasser und die Dunkelheit der Nacht zu sehen. Selbst Alvans scharfe Augen konnten kaum mehr entdecken. Kein
Wunder, das Schmugglerschiff machte mit den schwarzen Planken und Segeln seinem Namen alle Ehre.
"Ach du Scheiße... jetzt haben wir das Schiff auch noch verloren!" stöhnte Sigismund, der aussah, als wolle er in
seiner Angst über Bord springen. "So eine beschissene Wahnsinnsidee!"
"Halt einfach die Klappe!" fauchte Alvan. Sie zog ihren Riemen ein und ging zum Heck, wo unter einer Ruderbank
eine Kiste stand.
"Was hast du vor", fragte ihr Vater.
"Eine Laterne anzünden. Damit uns Vegsziber wiederfindet." Aber in der Truhe war keine Laterne. Genau
genommen war sie leer. Nicht einmal Proviant, dachte Alvan... Wenn wir jetzt mehrere Tage auf See herumirren,
wird es böse. Nur nicht gleich an das Schlimmste denken, dachte sie.
"Die verdammte Kiste ist leer!" fauchte sie und schlug den Deckel zu. Sie zeigte hier mehr Nerven, als sie
eigentlich beabsichtigt hatte.
"Hat jemand Fackeln dabei?" Aber dies war nicht der Fall. Sie spähten in die Nacht, lauschten. Nichts außer
Rauschen, Gurgeln, Klatschen. Auch von dem grünen Leuchten der Fran-Horas war nichts zu sehen.
"Nun gut, wenigstens sind wir jetzt vom Schiff weg!" Alrik grinste schief.
"Vegsziber wird sich schön freuen: Sein Boot ist weg, wir sind weg und die vielen schönen Dukkern auch!"
"Prächtig, wirklich prächtig!" Auch Odilons Nerven lagen blank, der Lautstärke seiner Stimme nach zu urteilen:
"Wir treiben mitten auf dem Maraskansund, keine Spur von Gunelde. Wir haben keinen Proviant, und..." Hilflos
ballte der Waldläufer seine Faust. "Hast du irgendeinen blassen Schimmer, wo wir uns gerade befinden, Alvan?"
"Ich habe die Stelle auf der Karte gesehen" antwortete Hesindian anstelle der Elfe. "Bis zur maraskanischen Küste
sind es mindestens dreißig Meilen. Richtung Südosten."
"Südosten." Odilon spähte zu den Sternen. "Das ist da drüben" entschied er dann und wies in die Schwärze.
"Dreißig Meilen sind gar nicht so viel. Das könnten wir is morgen Abend schaffen."
"Der Wind ist ablandig und die Strömung trägt uns in den Maraskansund hinaus. Das wird übel..."
"Scheiße, wer hat eigentlich die verdammte Idee gehabt, von der Nachtwind weg zu fahren?" Sigismunds Stimme
klang schrill. "Gunelde war doch eh´ nicht mehr zu retten. Jetzt sind wir alle verloren."
"Niemand ist verloren, bevor er sich nicht selbst aufgibt." Selbfried klang durchaus zuversichtlich. "In einer Stunde
wird wieder Herr Praios über uns wachen." Tatsächlich, von Osten her war das Morgengrauen schon zu erahnen.
Noch einmal hielten sie Ausschau nach der Nachtwind, riefen und schrieen. Es war wie verhext. Das
Schmugglerschiff schien ebenso von der Wasseroberfläche verschwunden zu sein wie die Fran-Horas.
Sie ruderten in Richtung Südosten, gegen den hohen Wellengang an. Aber in den Pausen, die sie einlegen mussten,
wurden sie tatsächlich immer wieder zurückgetrieben. Die Stunden krochen dahin. Langsam wurde es hell. Einer
Feuerkugel gleich stieg Praios Schild aus dem Perlenmeer, mit atemberaubender Geschwindigkeit. Eine dünne
Linie markierte den Horizont. War dies eine tiefhängende Wolkendecke oder tatsächlich Maraskan? Weit und breit
kein zweites Segel zu sehen. Sie waren allein.
Nun, am Morgen, beruhigte sich das Meer etwas. Aber dafür brannte die Sonne mit großer Gewalt auf die fünf
Gefährten in ihrer Nussschale herab. An unununterbrochenes Rudern war bald nicht mehr zu denken. Immerhin
war die Drift nur noch schwach, auch wenn sie immer noch aufs offene Meer hinaus führte.
Sie improvisierten aus ihren Mänteln und den Riemen einen primitiven Sonnenschutz. Der Baron hatte noch ein
wenig Proviant und etwas Wasser bei sich, das ihr karges Frühstück bildete. Alrik zog eine Angelschnur hervor,
befestigte ein Stück Zwieback daran und warf sie über die Reling. Nach einiger Zeit zappelte etwas am anderen
Ende. Eine kleine Gnitze, immerhin.
"Was wollt ihr jetzt damit machen? Ihr könnt sie doch unmöglich roh essen." Angewidert sah Selbfried auf den
zappelnden Fisch. Alrik schlug das Tier mit dem Kopf voran gegen die Bordwand, zog ein Messer hervor und
weidete den kleinen Fisch aus. Dann warf er ein Stück von den Innereien am Angelhaken wieder über die Reling.
Schließlich machte er sich daran, die leere Kiste zu bearbeiten. Er zerschlug den Deckel mit einem Entermesser,
schnitt die großen Trümmer zu feinen Spänen und füllte damit die Truhe. Dann legte er einen kleinen Vorrat an
Holz daneben. Schließlich riss er mehrere unbeschriebene Seiten aus Alborans Tagebuch und fügte sie dem
Brennmaterial bei. Es dauerte eine Weile, bis ein erneutes Zucken der Leine verriet, dass erneut ein Fisch
angebissen hatte. Eine Makrele, diesmal bereits deutlich größer. Alrik wiederholte die Prozedur und warf erneut
seine Angel aus.
Die Stunden verrannen. Sie lösten sich mit dem Rudern in Zweierschichten ab und kamen, so schien es zumindest,
gut voran. Die schwarze Linie am Horizont war, so schien es, tatsächlich Land. Maraskan... Dennoch hatte es etwas
Entmutigendes, einen Schemen anzusteuern halten, der auch nach einem halben Tag keine klaren Konturen erhielt.
Gegen Mittag lag ein Vorrat von vier kleinen und drei größeren Fischen auf Alriks Ruderbank. Es dauerte eine
Weile, bis in der eisenbeschlagenen Kiste ein kleines Feuer brannte. Es war bereits früher Nachmittag, als sie mit
ihrer Mahlzeit beginnen konnten. Kein Festmahl, aber im Anbetracht der Umstände weitaus besser als gar nichts...
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