Das Gold von Maraskan - Darpatien

"Ich dachte, er würde das Vertrauen der Moghuli Dimiona genießen?" Einen Augenblick stutzte Alvan. Dimiona -
irgendetwas Besonderes verband sie mit diesem Namen, etwas, was im feuchtfröhlichen Trubel des gestrigen
Abends untergegangen war. "Hat sie ihn nicht mit Gold überschüttet für den Inquisitor?"
Ruramid schüttelte den Kopf. "Dimiona? Nein, unsere geliebte Moghuli hält sich nur sehr selten in ihrer Hauptstadt
auf. Die meiste Zeit residiert sie in Keshal Taref, einem Kloster in den Bergen östlich der Stadt, wo ziemlich
einzigartige Dinge geschehen sollen, um es einmal so auszudrücken." Die Maraskanerin schlürfte ihren Tee. "Ich
will eure Pläne nicht durcheinanderbringen, Schwester, aber ich halte es für gut möglich, dass Merisa einen derart
hochrangigen Gefangenen ihrer Herrin als Geschenk überreichen möchte. Einen leibhaftigen Inquisitor der
Praioskirche fängt man nicht alle Tage. Das heißt, dass sich dieser Selbfriedjin vielleicht schon in Keshal Taref
oder bald auf dem Weg dorthin befindet."
"Was ist das für ein merkwürdiges Kloster? Kommt man da irgendwie rein?"
Ruramid blickte entsetzt. "Denk gar nicht erst daran. Dieser Ort ist der Einen und Einzigen geweiht, ich meine, von
Grund auf geweiht" Diesmal klang der Name nicht mehr ironisch, sondern schreckerfüllt. "Nach allem, was man so
hört, wimmelt es dort nur von Wesenheiten aus dem Äthrajin. Wirklich Unaussprechliches ereignet sich in Keshal
Taref. Dinge, die unsere Macht und unseren Verstand übertreffen. Nein, niemand, der noch einigermaßen klar
denkt, geht freiwillig dort hin." Ruramid geriet ins Stocken und brach ab.
"Das heißt, wir müssen uns wirklich beeilen" antwortete Alvan trocken.
"Was ist eigentlich euer genauer Plan?"
Alvan sah irritiert in die Runde, wo ein halbes Dutzend Ohrenpaare mit hörte und ein halbes Dutzend Augenpaare
in alle möglichen Richtungen starrte.
"Keine Sorge, du kannst uns vertrauen. Wir alle hier hassen die Bruderlosen, die unsere alten Heimat knechten und
die Schönheit der Welt mit ihrem Treiben beleidigen."
"Nun, Alrik hat am Meer einen Tunnel entdeckt, durch den wollen wir heute Nacht in die Festung eindringen."
"Mehr nicht? Das ist euer ganzer Plan?"
"Nun ja, das ist immerhin schon einmal etwas, oder?" Alvan war fast ein wenig beleidigt ob der Zurückweisung,
die in Ruramids Worten lag.
Der Fischer mischte sich ein und sprach mit kehliger Stimme auf Tulamidya: "Verzeih, aber ich kenne diesen
Tunnel, schon aus der Zeit bevor die Schwarzroten die Macht übernommen haben. Er ist die meiste Zeit überflutet,
auch bei Ebbe steht das Wasser ziemlich hoch. Wir bekommen frischen Ostwind. Heute Nacht werden die Wellen
also ziemlich hoch schlagen. Ihr werdet Mühe haben, hinein zu kommen, und wenn ihr es bis zur nächsten Flut
nicht zurück schafft, seid ihr verloren."
"Was ist das für ein Tunnel?"
"Ein alter Abwasserkanal. Jetzt fließt dort auch sehr viel Blut heraus und lockt Haie an. Außerdem ist von der
Palastmauer aus sehr gut einsehbar, was vor seinem Eingang passiert."
"Nun, Shorioth ist nicht ganz so hermetisch abgeriegelt, wie es den Anschein hat" mischte sich wieder Ruramid
ein. "Ich kenne jemanden, der jemanden kennt, der oben im Palast der Satrapa ein und ausgeht. Gib mir bis heute
Abend Zeit, dann kann ich dir vielleicht sagen, ob der Inquisitor sich überhaupt noch in Elburum befindet."
Alvan überlegte. Das alles klang vernünftig. Sie wussten ja überhaupt nicht, auf was sie sich mit ihrem Plan
einließen - sie hatten bis vor kurzem nicht einmal gewusst, dass Dimiona überhaupt nicht in der Stadt weilte. Und
sie hatten keine Ahnung, wohin dieser ominöse Gang überhaupt führte - während auf der anderen Seite jeder sofort
erkennen würde, woher die durchnässten und übelriechenden Fremden kamen.
"Ich danke Dir. Wie kann das alles nur wieder gut machen?"
"O, du hast für unsere Sache schon genug geleistet, glaub mir - sehr wertvolle Dienste." Ruramid zwinkerte
verschwörerisch. "Man sieht sich vielleicht irgendwann mal wieder und dann... Komm heute Abend kurz vor
Sonnenuntergang wieder, dann weiß ich mehr."
Es war etwa zweite Hesindestunde, als Alvan mit Sigismund zurückkehrte. Sie war ein wenig früh dran, und
tatsächlich befand sich Ruramid noch nicht vor Ort. Die beiden vertraten sich ein wenig die Beine und sahen den
schmutzigen Möwen hinterher, die kreischend über dem Perlenmeer schaukelten.
Schließlich eilte Ruramid herbei und winkte die Gefährten ohne ein weiteres Wort ins Haus. Dort nickte sie eifrig.
"Ja, es war gut, dass ich Nachforschungen angestellt habe."
"Befindet sich der Inquisitor noch in Elburum?"
Ruramid nickte. "Sie haben in den letzten beiden Tagen seine `Rittigkeit´ ein wenig verbessert, wie man
hierzulande sagt. Das heißt, gefoltert, um seinen Widerstand zu brechen. Und ja, er soll der Moghuli Dimiona zum
Geschenk gemacht und nach Keshal Taref gebracht werden. Zurzeit befindet er sich offenbar in der `Schule der
Schmerzen´, wo man ihn wieder transportfähig macht."
Alvan hatte den Namen der oronischen Magierakademie schon mal irgendwo gehört.
"Wo liegt die?"
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