Das Gold von Maraskan - Darpatien

Aber verdammt, der Schrein brannte längst nicht so lichterloh, wie er es sich vorgestellt hatte. Zumindest die
Dachbalken mussten doch Feuer fangen, aber außer Rauch war nichts zu sehen. War dieser Karakilreiter schon
wieder verschwunden? Er suchte den Himmel ab, sah aber weit und breit keine geflügelte Schlange.
Dann traf ihn selbst ein Geschoss an der Schulter. Die Wucht des Aufschlags ließ ihn taumeln. Verdammt, er gaffte
hier unter Beschuss leichtsinnig herum wie ein Rekrut im ersten Dienstjahr! Der Paktierer fluchte und zog
ansonsten ungerührt den Armbrustbolzen aus dem Lederwams. Blut sprudelte hervor. Brackenburger grunzte
leicht, als die Wunde endlich frei lag. Einer der Vorzüge des Paktes war es, das er unempfindlich gegenüber
Schmerzen war und Wunden als Kratzer hinzunehmen vermochte, die jeden gewöhnlichen Sterblichen für viele
Tage aufs Krankenbett werfen würde. Ob das Geschoss vergiftet gewesen war? Brackenburger war es gleich. In
seinem Blut wallte Schlimmeres als Gift - die Macht eines Erzdämons. Dennoch ging er wieder etwas tiefer in
Deckung, während über ihn Pfeile in alle möglichen Richtungen surrten. Offenbar hatten die im Schrein das Feuer
mittlerweile unter Kontrolle.
Die Burschen wehrten sich zäher, als er gedacht hatte - und sie verfügten über vergiftete Waffen. Rauline
Finkenschlag, die gutaussehende, tapfere Korporalin, hatte es offenbar als eine der ersten erwischt. Auch
diesbezüglich empfand Brackenburger nichts - ein weiterer Vorzug des Paktes.
"Schießt auf die Fenster und Luken!" befahl er seinen Leuten. Sie mussten wenigstens versuchen, sie beim Löschen
zu stören. Sie hatten genug Pfeile, um den Schrein in der Hoffnung auf Glückstreffer mit Geschossen zu
überschütten.
In einer der Dachluken erschien der Oberkörper eines Maraskaners, der einen Giftpfeil auf gut Glück in Richtung
des Baches zu pusten versuchte. Das kleine, grün gefiederte Geschoss verfehlte einen der Schützen nur knapp, der
sich angemessen revanchierte und den Maraskaner mit einem sauberen Blattschuss in die Brust tötete. Dann sprang
der Gardist zurück in Deckung und legte einen weiteren Pfeil ein.
Brackenburger blickte Richtung Dschungel, wo jetzt erneut Flügelschlag zu hören war. Der Schatten des Dämon
irrlichterte über das Grün der Bäum - merkwürdig, dass dieser Dämon Schatten wirft, dachte Brackenburger. Einen
Augenblick lang sah er zwei Gestalten auf der schmutziggrünen, underisch hässlichen Schlange - ein gepanzerter
Krieger und ein Zwerg, nein, ein Kind, das hinter ihm saß, aus einem Korb aufs seinem Rücken weitere Kugeln
fischte und mit einer Fackel entzündete. Das also war das Geheimnis, warum der Karakilreiter mehrere Geschosse
auf einmal hatte werfen können. Aber...ein Kind? Brackenburger war irritiert. Das Kind auf der geflügelten
Schlange hatte seine Leute entdeckt und winkte ihnen fröhlich zu. Dann drehte das Ungeheuer mit schrillem
Kreischen ab und verschwand hinter dem öligen Rauch, den der Seewind mit Macht in Richtung Dschungel schob.
Ein Kind. Mit einem Mal kam dem Hauptmann alles sehr unwirklich vor. Wie kam es, dass ein Kind auf ihrer Seite
kämpfte, und noch dazu auf dem Rücken eines mehrgehörnten Dämons, den selbst hart gesottene Veteranen mehr
fürchteten als den Tod oder die Pest? Mit einem Mal überfiel ihn das Grauen. Auf welche Mächte hatte er sich hier
eingelassen?
Erneut Rauschen in der Luft. Der Flügelschlag des Karakil hörte sich merkwürdig verzerrt an, als sei dies alles nur
ein Fiebertraum, als seien die gewaltigen Fledermausschwingen nicht von dieser Welt - und, bei Xarfai, das waren
sie auch nicht. Die Luft selbst schienen unter der Berührung mit dem Unheiligen aufzustöhnen.
Der Reiter schien mit dem Ergebnis seines Angriffs ebenfalls nicht zufrieden zu sein, denn er lenkte das geflügelte
Grauen geradewegs auf das Dach zu, als gebe es nicht die geringste Gefahr durch Bogenschützen. Tatsächlich
schien sich diese Arroganz auszuzahlen - kein Pfeil surrte in den rauchgesättigten Himmel. Vermutlich waren die
Alrechs im Schrein nun wieder mit Löschen beschäftigt. Brackenburger sah, wie das zerlumpte Kind auf ein
Zeichen des Reiters aus dem Sattel sprang und jauchzend und mit seinem Armchen rudernd in die Tiefe glitt.
Irgendein maraskanischer Gassenjunge, dachte der Hauptmann, möglicherweise besessen oder unter dem Einfluss
eines finsteren Beherrschungszaubers. Vielleicht hatte man ihn aber auch einfach nur mit Rauschkraut oder
Schnaps gefügig gemacht. Die schmutzigen Beine brachen sofort, als sie knallend auf dem Dach aufschlugen. Das
Kind stürzte auf den Rücken, vom Gewicht seines geflochtenen Tragkorbs dort hin gerissen. Flammen leckten von
unten herauf und nun begann das Kind jämmerlich zu schreien.
Der Inhalt eines halben Dutzends zerbrochener Brandgeschosse detonierte und hüllte den schmächtigen Leib des
Jungen in ein Festtagsgewand aus grellen Stichflammen. Feuerkaskaden stürzten unter seinem sich in der flirrenden
Hitze rasch schwarz färbenden und krümmenden Körper
hervor und ergossen sich über die Dachschräge, hinein in zwei der Luken. Nun stand das Dach endgültig in hellen
Flammen. Rote Dämonenaugen, die Brackenburger aus den aufgebrochenen Fenstern anstarrten, verrieten ihn, dass
die Flammen sich rasch nach unten ausgebreitet hatten.
Mercurio Mirhamdez hatte die Szenerie von einem meerumspülten Felsinselchen am Rande des Dschungels
verfolgt. In einigen Schritt Entfernung, am Sandstrand, lungerten Pomoderas Soldaten und gafften durch die
Baumreihen hindurch in Richtung der brennenden Klause. Selbst auf diese Entfernung war die Hitze, die von den
überall herunter schwappenden, tropfenden und zu Pfützen zusammen rinnenden Brandöl ausging, noch zu spüren.
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