Das Gold von Maraskan - Darpatien

„Eines beschäftigt mich schon eine Weile. Warum befasst man sich bei Eurer Familie so intensiv mit
Ahnenforschung?“ fragte der Inquisitor Odilon, ohne dabei jedoch die Aufmerksamkeit, mit denen er die Fischer
beobachtete, außer Acht zu lassen.
„Mein Neffe hat ein sehr großes Interesse daran. Veneficus ist allen Wissenschaften gegenüber sehr
aufgeschlossen, und die Historienkunde und Ahnenforschung ist gewissermaßen ein Steckenpferd von ihm“ Odilon
verstand nicht, worauf der Priester jetzt hinaus wollte, kam aber zu dem Schluss, dass die Wahrheit in diesem Fall
unverfänglich und auch für die Ohren eines Inquisitors geeignet war. „Aber was wundert Euch daran?
Ahnenforschung betreiben doch eigentlich sehr viele adelige Familien. Viele Adelige sind stolz darauf, den
Ursprung ihrer Familie weiter zurückverfolgen als der Nachbarbaron. Warum ist es da verwunderlich, wenn mein
Neffe Ahnenforschung betreibt?“
„Weil, wenn ich das so sagen darf, das Ergebnis derselben bei Eurer Familie aus dem Rahmen fällt. Ich kenne die
Stammbäume vieler Adelshäuser. Viele Familien sind stolz darauf, ihre Ahnenreihe bis in die Zeit des
Bosparanischen Reiches zurückverfolgen zu können. Aber mir ist nicht bekannt, dass eine Familie
mittelreichischem Adel sich dazu bekennt, von Barbaren und Elfen abzustammen.“
Odilon dachte nach. „Richtig. Eine Herkunft alten bosparanischen Adels verleiht natürlich einen gesellschaftlichen
Status, der nur zu gern verkündet wird. Aber eine jede Forschung ist letztlich der Wahrheit verpflichtet und erfüllt
nicht den Zweck, das für den Forschenden günstigste Ergebnis herbeizuführen.“ Odilon dachte, dass er den
Inquisitor bei dem praioskirchlich gepredigten Streben nach Wahrheit packen könnte.
„Wohl war. Es ist wohl auch oft Usus bei den Ahnenforschern von weltlichem Stand, ruhmreiche Ahnen
hervorzuheben und den Bastard oder eingeheirateten Manne von nicht standesgemäßer Herkunft schlichtweg dem
Vergessen anheim fallen zu lassen. Jedoch bleibt festzuhalten, dass die Barbaren, deren Nachfahren Ihr seid,
Heiden waren. Unzivilisierte Menschen, die von Praios Gesetzen nichts wussten.“
„Zweifellos wahr. Wie hätten sie denn auch von der Lehre des Praios erfahren sollen, wenn es in jenen Tagen keine
Tempel und keine Priester der Zwölfe gab. Jedenfalls nicht außerhalb des Bosparanischen Reiches.“
Dem konnte der Inquisitor nichts entgegen setzen.
Alvan hatte sich hingelegt. Wäre ihr nicht so übel gewesen, sie wäre sofort eingeschlafen. So döste sie vor sich hin
und schreckte alle paar Minuten aus dem Halbschlaf hoch, wachgerissen von lauten Wortfetzen, die sie nicht
verstand und von großen Wellen, die das Boot heftiger als gewöhnlich schwanken ließen. Schweiß stand auf ihrer
Stirn. Sie sah auf, als Honjin seinem Sohn anschaffte, er möge der Elfe einen Krug Wasser bringen. Alvan zitterte
in banger Erwartung. Irgendetwas stimmte hier nicht. Wenn ihr doch nur klar werden würde, was. Ihre Sinne
schlugen Alarm, doch sie konnte sich auf nichts konzentrieren. Was ging hier vor? Alvan wollte aufstehen, aber
ihre Beine versagten ihr den Dienst.
Der junge Maraskaner reichte ihr den tönernen Krug und dankbar trank sie. In tiefen Schlucken sog sie begierig das
lebensspendende Nass ein. War da ein bleierner Geschmack in dem Wasser oder irrte sie darüber? Schon meinte
Alvan, einen stechenden Schmerz zu spüren. Fragend sah sie den Fischersohn an. Dieser lachte. Gion lachte sie
triumphierend an. Alvan wusste, was passieren würde. Das Gift der Roten Dschungelassel war das, ein Gift, dass
sie lähmen würde, bis sie letztlich bei vollem Bewusstsein verhungern würde sobald sie auch nicht mehr essen
konnte. Mit letzter Kraft warf sie Gion den Krug ins Gesicht. Gion lachte noch immer, sein überlegenes Grinsen
ließ sie ihre Machtlosigkeit am ganzen Leib spüren. Alvan fröstelte trotz der Hitze, sie würgte und spuckte und
erbrach sich. Eine raue Hand strich ihr zärtlich liebkosend über die Wange, ein Mund grinste sie lüstern an.
Reflexartig drehte Alvan den Kopf zur Seite und biss zu.
Odilon schrie auf. „Kind, du phantasierst. Werde mir jetzt bloß nicht krank. Wir brauchen Dich. Ich brauche Dich,
wenn wir das hier überstehen wollen.
Langsam kam Alvan wieder zu sich. Schuldbewusst sah sie auf die blutende Hand Odilons. Ein süßlicher Geruch
stieg ihr in die Nase. Zumindest erbrochen hatte sie sich nicht nur im Traum.
„Kind, was ist los mit Dir? Du hast Fieber!“ stellte Odilon fest. Alvan sagte nichts.
Odilon war heilfroh, als Alvan endlich eingeschlafen war. Sie würde den Schlaf brauchen, das war klar. Vielleicht
würde es ihr danach besser gehen. Jetzt konnte er ohnehin nichts für sie tun. Dann sah er seine Gefährten an.
Vollständig wach schien lediglich der Inquisitionsrat. Er hatte sich schlussendlich wiederwillig ganz in seinen
Umhang gehüllt, so dass seine verräterische Kleidung nicht zu sehen war.
„Ich glaube, wir können den Fischern soweit trauen. Sie haben viel zu viel Angst vor uns, als dass sie einen
Aufstand wagen würden.“
„Das glaube ich auch.“ stimmte Odilon zu. Sie haben die Gewissheit, uns in Gipflak von Bord zu bekommen.
Wenn wir sie dann aus den Augen lassen, werden sie sich von dannen machen und in ihr Dorf fahren. Also müssen
wir uns noch etwas einfallen lassen, wenn wir mit ihrem Boot nach Jergan kommen wollen. Wir können schließlich
nicht immer ein Auge auf sie haben, und ich halte auch nichts davon, eine Geisel zu nehmen. Das bringt letztlich
nur Hass auf uns mit sich, und dann kommen sie vielleicht doch noch auf den Gedanken, uns irgendwo
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