Das Gold von Maraskan - Darpatien

"Ich war mal kurz für kleine Mädchen. Ist das im Mittelreich etwa verboten?" Andromejia spürte, dass sie die
Stimmung der meisten Rebellen auf ihrer Seite hatte, also versuchte sie noch eins drauf zu setzen.
„Deswegen kommt ihr Schassakabalim wohl so gerne auf unsere schöne Insel, he? Um hier alles mit eurem
Garethjadreck zu besudeln..." Ebenso verhaltenes wie grimmiges Gelächter erklang. "Jawohl. Mit Garethjadreck
und unserem Blut!" schrie es irgendwo in der Meute.
„Es stimmt, was unsere Freundin von den Dajinim sagt. Ich habe sie aus dem Wald kommen sehen. Dort
drüben..." wollte ein pickliger Rebellenjüngling wissen, der aufgeregt in die dem Schrein genau entgegengesetzte
Richtung wies.
"Genug, Andromejia, niemand verdächtigt dich!" meldete sich wieder Rurmanjinn zu Wort. Dessen Stimme wurde
nun leiser, als er sich Odilon zuwandte. "Keiner soll sagen, dass ich einen Garethja ungerecht behandele, nur weil
eure Richter allesamt korrupte Schinder waren. Legt eure Waffen nieder, dann verspreche ich euch einen
angemessenen Prozess. Und ihr, holt meinen toten Vater vom Altar. Es ist kein guter Ort, um vor Schwester Tsa zu
treten!"
"Einen Augenblick!" erklang die Stimme Meldorjins, der sich soeben mit federnden Schritten vom Strand her
näherte. "Was ist geschehen?" wollte er mit befehlsgewohnter Stimme wissen.
"Was geschehen ist? Die bruderlosen Garethjas haben den wehrlosen alten Marajin getötet. Diese elenden
Blutkäfer!" schrie eine Rebellin und wies auf Hesindian. Aufgeregte Stimmen sprachen durcheinander - es dauerte
eine Weile, bis der Schmuggler alles verstand. Aber die Leiche des toten Priesters, die nun aus dem Schrein
getragen wurde, sprach auch so eine deutliche Sprache.
Ungehalten schüttelte der Offizier den Kopf: "Die Garethjas haben mit uns gestern tapfer gegen die Haffaxijas
gekämpft. Warum sollten sie so etwas einzigartig Unsinniges tun?"
"Weil sie Marajin das heilige Wasser stehlen wollte!" schrie Rurmanjinn.
"Das dieser Magier seine Erinnerung verloren hat ist doch Beweis genug! Er hat meinen Vater getötet, das Wasser
an sich genommen, davon getrunken und den Rest verschüttet!"
"Was denn für Wasser, bei den göttlichen Geschwistern?"
"Das heilige Wasser des Talued, das Marajin in einem Wasserschlauch bei sich hatte! Nur ich, er und die Garethjas
wussten davon!"
Rurmanjinn raufte sich den Bart und sah abwechselnd erst zu der Leiche seines Vaters und dann zu dem Mörder,
der immer wieder angestrengt die Augen zusammen kniff und wieder öffnete, als könne er so die Erinnerung in
seinen Kopf zurück zwingen. Hesindians Gesichtsausdruck nach zu urteilen war er sich keineswegs selbst sicher,
ob er nicht vielleicht doch der Mörder war.
Odilon kniete sich neben der Leiche Marajins nieder, der mit weit aufgerissenen Augen vor ihm im Sand lag. Die
Wunde in seinem linken Oberarm war nicht tief, nur wenig Blut hatte das kleine Loch in seiner Robe hinterlassen.
Vorsichtig zog Odilon den Ärmel zurück.
"Lass deine schmutzigen Finger von meinem Vater!" brüllte Rurmanjinn und griff nun endgültig nach seinem
Jerganmesser. Meldorjin fiel ihn in den Arm. "Hör auf! Odilon hat Recht - wir müssen allen Spuren sorgfältig
nachgehen, ehe wir ein Urteil sprechen, bei Schwester Hesinde!"
"Hier an Land gebe ich die Befehle!"
"Die Trauer um deinen Vater trübt dir den Verstand, Rurmanjinn. Du magst die Macht haben, einem Mann den
Kopf abzuschlagen, aber hast du auch die Macht, ihn wieder anzufügen, wenn sich heraus stellt, dass du einen
Unschuldigen getötet hast?"
"Wie? Willst du damit sagen, ich hätte keinen Verstand, Yilam´djinsterer?" Rurmanjinn riss sich los und zog blank.
"Wer weiß, vielleicht steckst du ja auch mit drin. Ihr verdammten Schmuggler habt die Garethjas ja überhaupt erst
hierher hergebracht."
"Du weißt nicht, was du sprichst! Niemand nennt mich einen Yilam´Djinsterer! Steck deine Klinge weg, oder..."
Odilon sah aus den Augenwinkeln, wie mehrere Schmuggler herbei eilten, die Klingen bereits zum Kampf erhoben.
Wenig fehlte, und die Schmuggler und Rebellen würden maraskanisches Blut noch vor dem der Garethjas
vergießen. Ein wildes Gerangel kündigte sich an, Schimpfworte flogen hin und her, Fäuste wurden geballt. Estibora
sprang trotz ihrer Verwundungen Meldorjin bei und hob drohend den Khunchomer.
"Genug jetzt!" Odilon stand auf. "Meldorjin hat Recht. Lasst erst die Spuren sprechen, bevor ihr haltlos
Verdächtigungen aussprecht, euch beleidigt oder noch mehr Blut vergießt."
"Das sagt der Richtige!"
"Ja, denn ich kenne mich mit solchen Dingen aus. Nehmt zum Beispiel diese Wunde hier..." Odilon wies auf das
kleine, unscheinbare Loch in Marajins Oberarm.
"Der Pfeil wurde niemals von einem Bogen abgeschossen, denn selbst wenn der Schütze weit draußen auf dem
Meer gestanden hätte - was offensichtlich nicht der Fall gewesen sein kann - , das Geschoss hätte beim Aufprall
mehr Schaden anrichten müssen. Das heißt, jemand muss Marajin einen vergifteten Pfeil in den Arm gestoßen
haben. Warum, frage ich? Eine mit Gift bestrichene Klinge hätte den gleichen Zweck erfüllt. Aber dieser Jemand
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