Sexual Personae - Camille Paglia

Toda invocación a los cultos celestes es inútil. Como si estuviera irritada
por las referencias a su benigna sucesora, la tierna Virgen María, la
protomadre hace una aparición sobrecogedora. Ella es la Puta de Babilonia, el
«demon» liberado. Tiene los labios rojos no sólo para provocar, sino también
porque están teñidos de la sangre de sus víctimas. Es toda ella salud y
enfermedad. Es una «máscara de la muerte roja», una Medusa, que convierte
a los hombres en piedra y además una madre que revuelve la sangre caliente
de sus hijos hasta que sus cuerpos se coagulan en su útero. Dar la vida es
matar. Ésta es la madre celestial que aparece cuando es invocada. Ella es el
vampiro que persigue a los hombres en sueños. Aubrey Beardsley describe
una aparición coleridgiana de la Virgen-vampiro en la Ascensión de Santa
Rosa de Lima. María, que abraza lascivamente a Santa Rosa, planea en el aire
como una ponzoñosa nube negra. Otra monstruosa revelación se da en una
película de Ingmar Bergman, Through a Glass Darkly (Como en un espejo,
1961), en la que una muchacha loca ve a Dios como una araña sexualmente
agresiva.
La rima del anciano marinero avanza, empujada por las olas de visiones
demónicas, desde la parte I a la IV, pero en ese momento sucede algo. Las
partes v a vii están enfangadas. El poema sólo se recupera cuando cesa la
historia del Marinero y se reanuda la estructura narrativa, donde el Marinero
había detenido al Invitado a la puerta de la casa del Novio. La Rima se
extiende inútilmente durante demasiado tiempo, y yo creo que sé dónde está
el error y cuál es su causa. Al terminar la parte IV, el Marinero ve serpientes
de agua en el mar: «Azules, de un verde brillante y de negro terciopelo, / se
enroscaban y nadaban; y cada estela / era un relámpago de fuego dorado». Es
éste uno de los grandes momentos de la poesía romántica. Volvemos en él al
principio de los tiempos. El firmamento todavía no se ha separado de las
aguas. El sol es sólo un amarillo de yema en el mucílago albuminoideo de la
materia-madre. El océano primigenio hierve de vida viscosa. Pero el agua es
también el cuerpo del hombre entrecruzado de venas. Estas serpientes, que se
retuercen con una opalescencia virgiliana, son las cadenas que nos atan,
nuestra vida física. El hombre es un Laocoonte atenazado por las serpientes.
Todos tenemos que vérnoslas con nuestros cuerpos nacidos de madre. ¿Por
qué son venas las serpientes de agua? Porque, como ya he dicho, los mejores
momentos de La rima del anciano marinero son un anticipo de Christabel, en
donde el vampiro tiene un exquisito «pie de venas azuladas». Geraldine, la
serpiente verde que estrangula a la paloma, es el «demon» de la naturaleza
ctónica que pisotea al hombre en su triunfo de la voluntad.
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