Sexual Personae - Camille Paglia

(872). La hora de tomarse un bocado ocupa la esfera entera del reloj en la
naturaleza de Sade. La soñolienta saciedad keatsiana no es posible en
Dickinson. Condena a sus criaturas a velar y a ayunar constantemente.
Las wordsworthianas ilusiones de la Humanidad con respecto a la
naturaleza son saboteadas sin cesar. Se pregunta Dickinson por qué una
mañana de verano los pájaros «Apuñalan mi espíritu arrebatado / Con
Cuchillos de Melodías» (1420). La autora está siendo atacada y violada por
una banda de aves canoras. Pero el escenario es un paisaje wordsworthiano
lleno de pájaros baudelarianos de pico amenazador. Sus trinos constituyen
una lluvia de cuchillos que caen sobre los viandantes (cf. «La Espantosa
Cuchillería» —rayos bífidos— que cae de «Las Mesas del cielo», 1173).
Dickinson compone una sádica cacofonía que es cruel belleza decadentista.
Otro poema presenta una banda sonora parecida: «El Hombre que ha de morir
mañana / Escucha al Ave del Prado / Porque es su Música lo que conmueve al
Hacha / Que su cabeza ansía» (294). La naturaleza se alía con las fuerzas
sociales de exterminio. Sus sonidos agradables incitan al hacha sedienta de
sangre. El alba despierta al verdugo, por supuesto, no al hacha. Pero en la
siniestra visión de Dickinson, el mundo no humano telegrafía sus señales de
colina en colina. El hacha se levanta y, como hace en otro lugar el patíbulo,
entona con avidez su ansioso relincho en que se funden oníricamente la
carreta tirada por caballos y la negación en la que consiste la ejecución sobre
la plataforma.
En Tanto temí aquel primer Petirrojo, un ave wordsworthiana agita de
nuevo a la autora con sus trinos insensatos: «Pensé que si me fuera posible
vivir / Hasta que concluyera aquel Grito — / A todos los Pianos del Bosque /
Les faltaría poder para despedazarme» (348). Los pianos son árboles que
suspiran al viento. Sus ramas, recortadas contra el cielo, las teclas negras
contra las blancas, resuenan como un arpa eólica. También Baudelaire oye
voces en los árboles, «vivos pilares» que pronuncian «palabras confusas»
(Correspondencias). Dickinson piensa en pianos como piensa en Hay un
Sesgo de la luz (258) en el opresivo órgano de una catedral. La palabra
«despedazar» le resulta atractiva por el número y por la destrucción que
implica respecto a las heridas. Pero ¿qué es un piano despedazador? Desde
luego el volumen es más alto que en un duelo de banjos. Uno se imagina a la
víctima enredada en las cuerdas del piano y herida por martillos amortiguados
con fieltro, como un jornalero atrapado por la trilladora. El hecho de que
piense en muchos pianos es altamente surreal, algo así como una película de
Busby Berkeley. La poetisa simplemente oye al viento desde su casa o desde
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