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gut tauchen konnte, er holte den kleinen Laubfrosch wieder
herauf . . . na, was gibt’s?«
Erno hatte sich halb erhoben; starr waren seine Augen
auf den Sprechenden geheftet, und da tauchte ein andres
Gesicht vor ihm auf, und doch waren es dieselben schönen,
stolzen, immer so überlegen lächelnden Züge . . .
»Alfred! Mein Lebensretter!!«
»Ja, Erno, und jetzt habe ich dir Frau und Kind wiederverschafft.
Das kostet dich eine Pulle Sekt.«
Erno hatte mit Frau und Kind Loando verlassen, mit einem
Dampfer. Auch die ›Woge‹ war abgesegelt. Wohin, davon
meldet Nobodys Tagebuch nichts.
Vorher hatte der gefangene Steuermann Selbstmord begangen.
Es war das beste gewesen, was er hatte tun können;
die Aussagen eines Hypnotisierten gelten ja vor Gericht
nichts.
So wollte Nobody jetzt noch einmal von vorn beginnen;
auf die beiden andern Schiffe hatte er es abgesehen, welche
Giftmischer ausschickten; einen handgreiflichen Beweis für
ihr verbrecherisches Tun wollte er liefern.
Aber es sollte nicht so weit kommen. Hatten sie auf irgend
eine Weise Lunte gerochen? Oder war es ein Zufall?
Sowohl die ›Freyman‹ wie die ›Tyne‹ waren plötzlich spurlos
verschwunden; Nobody hat nicht herausbringen können, wo
die beiden Schiffe mit der Besatzung geblieben sind.
An wen sollte Nobody sich jetzt halten? Sollte er den Gerichten
erzählen, was er einst erlebt hatte? Für das Gewesene
gibt der Jude nichts. Und auch das hätte wenig Zweck