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»Little Pet!« flüsterte Nobody geistesabwesend.
Daß es einmal einen echten Little Pet gegeben hatte, von
dem der Junge in jener Schautruppe nur eine Nachahmung
war, davon hatte er schon gehört; aber daß dieser Parcy Mitchall,
sein Doppelgänger, der Little Pet sein könne, das war
ihm auch nicht im Traume eingefallen.
»Little Pet!« wiederholte der Kapitän erstaunt.
»Little Pet!« echote der Australier ebenso. »Jawohl, den
hat es einmal gegeben, ein Junge, der so vor einem Dutzend
Jahren als Bushranger die Wangon-Hügel unsicher machte
– jawohl, und sein eigentlicher Name war Tom Taylor, ich
entsinne mich noch ganz genau.«
Nobody war berechtigt, auch das an Mr. Kell adressierte
Paket zu öffnen, aber ehe er es tat, nahm er den beiden Männern
ihr Ehrenwort ab, das, was sie jetzt erfahren würden,
für alle Zeiten geheimzuhalten.
Das schwere, umfangreiche Paket enthielt gegen 80.000
Dollar in Papier, Gold und Silber, einen Revolver, an dem
auch ein Juwelier seine Kunst ausgeübt hatte, und dann ein
viele Seiten langes Schreiben.
Wir können es hier nicht wiedergeben. Der Leser würde
auch sehr wenig Neues erfahren. Nobodys Genius hatte ihm
fast alles schon vorauserzählt.
So soll nur das herausgegriffen werden, was der Leser
noch nicht weiß.
Bei seiner frühesten Jugend fing die Beichte an. Traumhafte
Blicke in die wüsten Spelunken einer australischen
Großstadt. Dann, als das Bewußtsein erwachte, sah er sich
im australischen Busch, im ›Scrub‹, der nur mit Gebirge und
mit Sandwüste abwechselte. Seine Gesellschaft waren entflohene
Sträflinge und unbestrafte Verbrecher. Man sagte