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»Nein, nein! Das verhüte Gott! Sie stand als Hausmädchen
in meinen Diensten.«
»Deshalb hat sie so zarte Finger!« sagte Nobody zu sich
selber, laut aber: »Kannten gnädige Frau die Eltern der Toten?«
»Ja, sehr gut! Es wird mir schwer werden, ihnen den Tod
ihres einzigen Kindes mitteilen zu müssen. Es sind so arme,
aber rechtschaffene Leute. Doch was ist Ihnen? Warum seufzen
Sie so?«
»Ach,« schluchzte Nobody, »ich sollte mich ja eigentlich
freuen, daß sie es nicht ist – meine Tochter nämlich, die im
3. Lebensjahre spurlos verschwand – aber –«
Die Alte konnte nicht weitersprechen, verbarg das faltenreiche
Gesicht in den runzligen Händen und weinte still vor
sich hin. Merkwürdigerweise sprach ihr die vornehme Dame
keinen Trost zu, schien vielmehr recht ungeduldig zu sein.
»Verzeihen Sie, Mutter!« sagte sie endlich. »Die Morgue
wird bald geschlossen werden – Sie verstehn – ich bedaure
Sie ja sehr – doch – hat man bei der Toten nicht irgend etwas
gefunden, was ich den unglücklichen Eltern als letztes
Andenken übergeben könnte? Vielleicht ein Schmuckstück?
Ein Medaillon? Wenn nicht, müßte ich mich freilich mit einer
Haarlocke begnügen.«
Sofort zeigte Nobody die Silberkapsel, sah, wie die Augen
der Kreolin beim Anblick derselben aufleuchteten, erwiderte
aber ruhig, mit nur noch etwas zitternder Stimme: »Dieses
Büchschen trug die Tote an einer Schnur um den Hals!«
»Sie wollen es mir überlassen?« fragte jene hastig, schon
die Hand vorstreckend.