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den übrigen Inhalt unberührt und entfernte sich dann ungehindert,
um den Rest der Nacht dem Schlafe zu widmen.
Am frühen Morgen aber war er schon wieder zum Ausgehn
bereit. Er durfte keine Zeit verlieren, wollte er den Schurkenstreich
verhindern, der heute vormittag ausgeführt werden
sollte. Den tadellosen Gesellschaftsanzug unter einem
lichtfarbenen Ueberzieher verborgen, den blanken Zylinder
auf dem Haupte, ein Monokel im linken Auge, auf der Oberlippe
ein keimendes Bärtchen, so verließ der Detektiv das
Hotel und ließ sich durch ein Hansom nach Piccadillystreet
bringen.
Das Gebäude, vor dem der Wagen dort hielt, verriet sofort
den Wohlstand oder vielmehr den Reichtum seiner Bewohner.
Merkwürdig war nur, daß die Straßenpforte nicht verschlossen
war, so daß Nobody den Vorgarten durchschreiten
und ins Haus treten konnte. Auch hier war niemand zu sehen,
erst auf der zum Stockwerk emporführenden Treppe
begegnete ein noch junger Mann dem Detektiv.
»Sie sind Mr. O’Brien, der Privatsekretär des alten Herrn
O’Donald?« fragte Nobody sofort, und als jener bejahte, fuhr
er fort: »Ist Mr. O’Donald zu Hause?«
»Jawohl. Er liegt krank im Bett, darf keinen Besuch empfangen!«
»Führen Sie mich sofort in das betreffende Zimmer. Die
Verantwortung für alles, was ich hier tun werde, übernehme
ich!«
»Was sind Sie denn?« stieß der Sekretär hervor, dabei den
Stutzer mit nicht gerade schmeichelhaften Blick messend.
»Gehorchen Sie! Ich befehle es Ihnen!«
Wenn Nobody diesen Ton anschlug, dann gab es keine
Widersetzlichkeit mehr. Eine Minute später stand er an der