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»So,« sagte Nobody, indem er sich auf einen der Stühle
niederließ, »jetzt wäre der Anfang gemacht. Er ist zwar vielversprechend,
aber das hier vorliegende Rätsel läßt sich damit
noch lange nicht ergründen. Der Fall ist wahrlich interessanter,
als ich glaubte. Mr. World hat auch mal eine feine
Spürnase gehabt.
»Also die Sache liegt so. Miß Worthwent ist eine alte, kokette,
abergläubische Jungfer. Sie pflegt sich die Karten zu
legen, wollte wissen, ob sie noch einen Mann kriegt. Ein solcher
war gestern bei ihr, ein guter Bekannter, sonst hätte er
nicht rauchen dürfen, sie hätte sich umgedreht, als er hinter
ihren Stuhl an jenes Fenster trat. Sie zog das Schellenaß, die
Todeskarte, lehnte sich erschrocken zurück, und ihr Freund
machte das Orakel wahr, indem er sie erdrosselte.
»Vor allem, wer verkehrte bei Miß Worthwent? Wer war
sie selber? Ist sie bestohlen worden? Mrs. Bourne wird es
mir sagen können.«
Nobody begab sich zu seiner jetzigen Wirtin, bat sie, ihm
zu erzählen, was sie von der Ermordeten wisse. Der Fall interessiere
ihn.
»Ich weiß nichts von ihr, weder, woher sie kam, als sie sich
bei mir einmietete, noch ihre sonstigen Verhältnisse, noch
ob sie mir ihren wahren Namen nannte.«
In England kennt man allerdings keine polizeiliche Anmeldung
der Mieter, nicht einmal bei den im Hotel absteigenden
Fremden ist dieselbe vorgeschrieben. Es ist ihre Sache,
ob sie dem Wirte einen falschen oder ihren wahren Namen
nennen. Das gehört eben mit zur persönlichen Freiheit.