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»Doch, wir wollen darüber sprechen, aber nur noch dieses
eine Mal, dann nie wieder. Sie müssen alles erfahren,
und dennoch bleibt das Geheimnis zwischen uns bestehn.
Wie dies aufzufassen ist, das werden Sie bald merken – dann
aber dürfen Sie eben deswegen nicht mehr fragen. Was meine
Mutter verbrochen hat, darf ich nicht sagen. Es ist unrecht
Gut, was sie besitzt, auch jene Villa. Als ich dies erfuhr,
war ich ein achtzehnjähriges Mädchen, und sofort stand der
Entschluß bei mir fest, nichts mehr mit ihr gemein zu haben.
Das heißt, verlassen wollte ich sie deswegen nicht, denn sie
war doch meine Mutter. Nur von dem unrechten Gute wollte
ich nichts mehr genießen. Ich sah mich nach einem Berufe
um, ich konnte gut zeichnen, bildete mich weiter aus und
habe seitdem mir als Malerin mein täglich Brot verdient;
alles, was ich in jenem Hause verbrauchte, ging auf meine
Rechnung, bezahlte ich selbst, und was sonst die Miete für
eine Stube gekostet hätte, dieses Geld überwies ich regelmäßig
einer Armenkasse.«
»Das sieht deinem Charakter ganz ähnlich, und da zeigt
sich eben, wie ich dich gleich ganz richtig erkannt habe,«
schaltete ich ein.
»Auf meine Mutter,« fuhr Jessy fort, »habe ich keinen Einfluß.
Sie will in dem alten Hause bis zu ihrem Tode wohnen
bleiben, und zu ihrer Umgebung, an die sich die alte, menschenscheue
Frau gewöhnt hat, gehöre auch ich. Nun soll
sich das alles ändern. Ich erzählte es ihr, zeigte ihr Ihren
Brief. Da verlangte sie von mir, daß ich wenigstens einen
Tag in der Woche bei ihr verbringe, und zwar von Freitag