Download als Text im Format Adobe-PDF (1,4MB) - Karl-May ...

— 33 —
gewesen, schon vorher hob Erno wieder das Haupt empor
und sah jenem lächelnd zu.
Das delikat duftende Gebräu war fertig, Nobody holte
noch eine Briefmappe und Schreibzeug und setzte sich seinem
ehemaligen Spielkameraden, der aber Alfred nicht erkannt
hatte, wieder gegenüber.
»Prost! Auf das, was wir wünschen. Aaaaah! Fein, was?
Also jetzt geht die Geschichte los. Nun aber bitte ich Sie im
voraus um eins: halten Sie mich nicht etwa für verrückt.
Ich werde nämlich ganz seltsame Fragen an Sie stellen; besonders
der unlogische Zusammenhang dieser Fragen könnte
in Ihnen den Verdacht hervorrufen, daß ich geistig nicht
ganz normal bin. Dem ist aber nicht so. Ich bin völlig gesund
und . . . prost. Aaaaah! – Ich befolge nämlich bei so
etwas mein eignes System. Ich bin ein Maler. Ich male an
einem Bilde. Der Maler, der ein wirklicher Künstler ist, arbeitet,
wenn er jemanden porträtiert, heute an einem Auge,
und ist er heute nicht gerade dazu disponiert, oder das Licht
ist nicht günstig, er kann den Blick nicht richtig fassen, so
läßt er das Auge für heute liegen und widmet seinen Pinsel
einstweilen der Hand. Geradeso arbeite ich an meinem geistigen
Bilde. – Prost. Aaaaah! – Nun also erzählen Sie mir
noch einmal ausführlich, wie Sie Undine in der Höhle auf
der Dreikönigsinsel fanden, bis dahin, als Sie sie nach dem
Boote trugen.«
Während Erno seine erste Begegung mit dem Meerweibe
erzählte, glitt Nobodys Feder flüchtig über den Briefbogen,
eine Seite nach der andern füllend. Selbstverständlich
machte er sich Notizen, schrieb das Gehörte möglichst wörtlich
nach. So glaubte Erno. Wie erstaunt wäre er aber gewesen,
hätte er lesen können und gesehen, daß der Brief an