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Wegen der Hitze und auch, weil ihm die Hose viel zu
eng war, hatte er sie vorn über seinem Schmerbauch aufgeknöpft
und oben nur mit einem Strick zusammengebunden,
der sich in einer Länge von wenigstens einem Viertelmeter
über den Leib spannte, so daß man vorn unterhalb des Hosenbundes
noch ein großes Dreieck von dem blau und weiß
karrierten Hemd sah.
So steht wörtlich in Nobodys Tagebuch. Man sieht, es ist
von einem ebenso gewissenhaften wie scharf beobachtenden
Detektiv geschrieben.
»Haben Sie Münchner?«
»Ei ja!«
»Echtes?«
»Ei ja, ganz echtes, und bei mir gibt’s keen Bierapparat,
bei mir leift’s direkt aus’n Hahne.«
Bei diesen Worten hatte der Mann gravitätisch den Bauch
herausgereckt, und infolgedessen platzte ihm der Bindfaden,
und die Hose rutschte herunter, gleich bis an die Knie.
Sie wurde wieder hochgezogen, das Hemd hineingestopft,
ein neuer Bindfaden befestigt, und wenn wir Nobody Glauben
schenken wollen, so platzte dem Manne innerhalb einer
Stunde achtzehnmal der Bindfaden, ebenso oft verlor er die
Hose, ebenso oft zog er sie wieder hoch, stopfte das Hemd
wieder hinein und knotete den Bindfaden wieder zusammen.
Doch wir wollen uns nicht auf solche Einzelheiten einlassen,
wenn auch Nobody dies in seinem Tagebuche ausnahmsweise
ganz ausführlich geschildert hat. Er muß sich
an jenem Tage überhaupt in einer ganz merkwürdig anormalen
Stimmung befunden haben. Anstatt bei der Sache zu
sein, worauf es ankommt, fängt er plötzlich an, auf vierzehn