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Nobody hielt diese Schublade für das geeignetste Versteck,
er stieg also hinein und schob den Kasten in die Kommode
zurück. Das ist freilich leichter gesagt als getan, da
doch Nobody selbst in dem Kasten lag. Dazu gehörte eine
Virtuosität ganz besonderer Art, Nobody mußte sich in diesem
Experiment ausgebildet haben, daß ihm das so leicht
gelang. Zur Probe schob er den Kasten gleich noch einmal
heraus, wobei er doch nur die Hände gegen den Boden der
obern Schublade stemmen konnte, und das ging bei ihm so
fix, wie wenn jemand die Lade von draußen aufzöge; dann
wieder zurück, und er war mit allem zufrieden. Auf der Seite
liegend, brauchte er die Füße nur wenig anzuziehen, und
Luft drang genug durch die Spalten.
»Wenn nur jeder in New-York so ein bequemes Bett hätte,«
brummte Nobody, gähnte und – schlief ein!
Nobody hatte manche Nacht schon in ganz andrer Weise
verbracht, hatte schon auf ganz andern Lagern friedlich
geschlummert – aber hier in dieser Schublade war es kein
friedlicher Schlummer, ein wüster Traum plagte ihn. Und
der Inhalt dieses Traumes?
»Er liebt mich . . . ööööhhhh . . . von Herzen . . . ooooohhhh
. . . mit . . . uuuuuhhhhhh . . . mit Schmerzen . . . aaaahhhoooohhhhuuuhhhhhbrrrrrr
. . . «
Das leiseste Geräusch genügte, um Nobody aus diesem
schönen Traum zur Wirklichkeit erwachen zu lassen. Es war
jemand im Zimmer. Der Kastenpopanz krümmte sich wie ein
Wurm zusammen, bis er sein Auge an das offne Schlüsselloch
gebracht hatte, und sah die verliebte Dorette mit dem
Besen herumwirtschaften, und Nobody konnte sich in seiner
Schublade gratulieren, denn soeben fuhrwerkte sie mit dem
Besen unter dem Sofa herum.