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Nur noch vierundzwanzig Stunden schieden ihn von dem
Tage, an welchem das Derby gelaufen werden sollte, und
keine Spur von Niagara, keine Spur von Pit Barker, ja, selbst
Nobody hatte sich seit gestern mittag nicht wieder bei ihm
sehen lassen.
Würde er sein Versprechen halten können? Hatte er nicht
zuviel versprochen?!
Ein kurzes Klopfen an der Tür riß den unglücklichen Besitzer
Niagaras, der sich noch im Schlafrock befand, aus seinen
düstern Träumen und Erwägungen.
»Der Barbier!« rief eine schnatternde Stimme, und in das
Zimmer herein sprang ein überschlanker Mann, bekleidet
mit einer karrierten Hose, einer weißen Weste und einem
kurzen, schwarzen Jackett.
»Hoffentlich angenehm geruht, Mr. Clifton? Sehr erfreut,
Sie zu sehen. – Ich bin nämlich der Barbier aus dem Laden
neben dem Hotel!«
»Ah, richtig, ich gab den Auftrag, Sie zu bestellen; mit
dem Barbier, der mich gestern bedient hat, war ich ganz und
gar nicht zufrieden!«
»Wahrscheinlich war es mein Konkurrent von gegenüber,«
schnatterte der Haarkünstler, indem er einen kleinen
schwarzen Kasten öffnete und Seifenschale und Pinsel herausnahm,
»der ist natürlich ein Stümper, aber ich – ich bin
Meister in meinem Fach!
»So, darf ich bitten, Platz zu nehmen?!«
Jetzt erst, als Clifton sich in den bereitgestellten Sessel
niederließ, blickte er dem Barbier zum ersten Male ins Gesicht.
Dasselbe war von einem sorgfältig gestutzten rötlichen
Backenbart umgeben. Die roten Haare lagen mittels Pomade