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desselben, aber nicht weit entfernt von dem Gittertor, und
von diesem aus völlig übersehbar, lag das massive, kastenähnliche
Gebäude, eine zweistöckige, nicht allzugroße Villa,
in der einst die schwedische Mission ihren Sitz gehabt
hatte. Hinten stieß der Garten an die fensterlose Wand eines
großen Geschäftshauses, links an einen andern, kleinen
Garten; rechts davon stand ein Gebäude mit einer roten Laterne,
welche ankündigte, daß hier das Auge des Gesetzes
in Form einer Polizeistation wachte, und gegenüber – schon
lange irrte Nobodys Auge suchend umher – da reckte der
liebe Gott seinen Arm heraus.
»Echt Münchner!!« jauchzte Nobody auf. »Ich denke doch,
mich in New-York auszukennen, und weiß noch nicht einmal,
daß es hier neben der schwedischen Kirche echtes
Münchner gibt!«
Im Sturmschritt ging’s hinüber in die Budike – oder, wie
Nobody sich ausdrückte – in die ›Buwärtzje‹ – der ein biederer
Deutscher schon seit sechzehn Jahren vorstand. Nobody
konnte sich gar nicht wieder beruhigen, daß er davon noch
gar nichts gewußt hatte.
Sein Durst war übrigens begreiflich. Den in New-York ungewöhnlich
kühlen Apriltagen war eine intensive Hitze gefolgt,
und Nobody ging überhaupt nicht gern an einem Hause
vorüber, wo der liebe Gott mit dem Arme herauslangte,
besonders nicht, wenn es drin Münchner gab.
Der Wirt, der sein Deutsch noch nicht vergessen hatte,
weil hier doch auch nur Deutsche verkehrten, befand sich
allein in der Gaststube, angetan mit einem Hemd und einer
Leinwandhose.