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Westentasche, konsultierte das Zifferblatt und fügte kopfschüttelnd
und traurig hinzu: »Zehn Uhr vormittags, am 5.
Juni. Es werden also nur noch etwa dreiundvierzig Stunden
vergehn, bis das Derby beginnt, und dann – dann werde ich
ein ruinierter Mann sein,« rang es sich über seine Lippen,
und er sank in den Sessel vor dem Schreibtisch.
»Ja, ruiniert,« fügte er mit hohler Stimme hinzu, »nicht
nur finanziell, sondern auch, worauf es mir noch mehr ankommt,
man wird mich für einen Renommisten halten, für
einen elenden Prahlhans, vielleicht sogar für einen Betrüger
– nur er kann mich retten. – Ja, fuhr da nicht soeben ein
Wagen vor? Vielleicht ist er es – nein, nein, ich habe mich
geirrt, ein Wagen hält wohl vor dem Portale des Hotels, aber
ein alter Mann mit weißem Bart und goldener Brille steigt
aus, der Portier muß ihn stützen – nein, das ist er nicht, ach,
und die Zeit verrinnt, und die unerbittlichen Zeiger der Uhr
eilen vorwärts!«
Wenige Minuten später wurde an die Tür des Gemaches
geklopft, der Zimmerkellner trat ein und überbrachte auf
einer silbernen Platte Clifton eine Visitenkarte.
»Professor Manfred Fresenius aus Heidelberg?« murmelte
Clifton, nachdem er einen Blick auf die Karte geworfen hatte.
»Bedaure, ich kenne den Herrn nicht, sagen Sie ihm, daß
ich nicht in der Lage sei, heute zu empfangen!«
Der Kellner wollte sich zurückziehen, aber in diesem Augenblicke
öffnete sich schon die Tür, und der alte Herr mit
dem weißen Vollbart, der goldenen Brille und der mächtigen,
Ehrfurcht gebietenden Glatze, die eine Fortsetzung seiner
hohen Stirn war, trat ein.
»Ja, das ist er – das muß er sein,« rief Professor Fresenius
aus Heidelberg in einem gebrochen klingenden, geradezu